Собственно говоря, повесть на этом можно считать законченной. И необходимость каких-либо эпилогов и комментариев видится весьма сомнительной.
Ибо если верно, что все миры — это лишь различные отражения некоего первого, Истинного мира, которые он отбрасывает в пространстве, то любая проходящая через них дорога неминуемо замкнется в кольцо.
И тогда рано или поздно — идущий по ней окажется в той самой точке, откуда он начал путь. Но ведь –
А если — кольцо?
«Тогда — остаются только дождь, тоска и сказка. Дождь, в который не войти, тоска, которую не избыть и сказка, которую не рассказать».
А откуда я знаю эту сказку? Кто поведал мне ее? Эту нежную и грустную злую сказку, такую обычную и такую непохожую?
Может быть, это всего лишь эхо той большой сказки, чьим гостем я стал и в чьем доме засиделся допоздна, так что в конце концов сердобольные хозяева даже оставили меня переночевать.
А может быть, это рассказала мне моя нездешняя спутница, та, кого звал я сестрой, кто был моим другом и проводником на этой Дороге.
Или я сам сочинил ее — услышал в ночной тишине или вовсе высмотрел в ряби на поверхности парковых озер. Все может быть. Какая разница? Когда поет менестрель — кто посмеет обвинить его во лжи?..
А когда он допел?
Как быть путешественнику, когда осталось лишь понимание того, что нет выхода из замкнутой в кольцо бесконечности?
Хотя умные люди не зря говорили, что «в действительности все несколько не так, как на самом деле».
Ведь миры и Дорога — не плоская схема. И если представить ее в пространстве…
Вы совершенно правы, о многомудрые друзья мои, все так и есть. Вселенная — прекрасная, как елочная игрушка, сфера, в центре которой находится источник света — истинный мир, Эдем. И в каждой точке сферы этот свет преломляется по-своему, сохраняя цвет, но создавая множество оттенков, каждый из которых и есть мир, и Дорога, идущая по ним, приближается постепенно к Первичному Миру, который тоже не конец, а начало…
И тогда путь действительно бесконечен, а уход — слабость. Но легче ли стать Странником?
А легче ли — не стать?
И мне — тому, кто не был там никогда, а только — так, что-то видел, что-то слышал, а что-то и придумал, так вот, мне осталось только записать то, что удержалось в памяти, и, завершив данный труд, постараться выбросить из головы все, что с ним связано. Или — когда-нибудь потом придет ко мне ответ оттуда, и я пойму, что правы были те, кто говорил, будто я всего лишь вижу существующее в действительности, не имея над ним никакой власти, кроме власти рассказчика…
А впрочем, какая разница? Ведь так ли, эдак ли, но я не был там никогда… Или был? Я не помню. Прости.
КОНЕЦ
ноябрь 1991 — март 1992