Чьи-то шаги, все тише и тише. Шаги? Нет. Здесь никого нет. Кажется, нет и меня. Тело исчезло. Я плыл в черной глухой пустоте, под веками взрывались круги света. Сердце билось все медленнее и медленнее. Кажется, я должен был знать почему, но голова отказывалась думать.
Кап, кап, кап…
Сколько недель прошло? Или минут? Я больше не могу здесь… но вода продолжала капать, и я знал, что буду слушать еще вечность, а потом придется все начать заново.
Глаза слипаются. Как в ту ночь, когда родители ушли. Точь-в-точь…
…Я устраиваюсь в кровати поудобнее. Глаза слипаются. Почему отец не понимает, что я хочу спать?
— Нам нужно уйти, — говорит он.
— Надолго?
— Насовсем.
— Я бы очень хотела остаться, — тихо говорит мама. Она стоит в углу, и тень от рыбацких сетей окутывает ее, как звездный свет. — Но это буду уже не я. А зачем тебе кто-то другой?
— Мне? Мне вообще никто не нужен, — сонно говорю я. — Но завтра я буду запускать воздушного змея, и я возьму тебя с собой.
— Не получится, — она качает головой. — Завтра мы будем далеко-далеко.
— Тогда я полечу с вами? — с надеждой спрашиваю я. — Можно?
Они переглядываются.
— Ну вот представь, — серьезно говорит мама, — что во всем мире никто не умеет летать.
— А я?
— И ты. И папа. И вообще кто угодно. А про тех, кто умел, помнят только ложь и грязь.
— А на самом деле они ничего плохого не делали?
— Ну… не все, — кашляет папа. — Некоторые очень даже постарались, чтобы благодарные потомки их запомнили как следует.
— Ты хочешь, чтобы так было? — безжалостно завершает мама.
— Нет, — растерянно отвечаю я. — А так точно будет?
— Так уже есть.
— А если вы уйдете и будете драться? Все запомнят, что вы были хорошие?
Папа фыркает и сотрясается в приступе беззвучного смеха.
— Вот уж точно, устами младенца!.. — отсмеявшись, произносит он. — Если мы не станем бороться, Квентин, очень скоро никого из нас не останется, и историю напишут победители. А фантазия, уверяю тебя, у них очень богатая. Если мы не будем делать настоящее, от будущего останутся рожки да ножки.
— А может, ну его, это будущее? — с надеждой спрашиваю я. — А?
Папа и мама одновременно опускают глаза, и я понимаю, что ничего не получится.
— Тысячи лет назад было по-другому, — мягко говорит мама. — И если мы не уйдем сегодня, никогда больше не будет.
— А почему мы сами не можем уйти тысячи лет назад?
— Потому что это трусость, — твердо отвечает папа. — Это наш мир. Наш дом. Мы оставляем его тебе.
Мама улыбается сквозь слезы. Мне кажется, если она подойдет, то останется насовсем. Она не подходит.
— А если у вас не получится? — требовательно спрашиваю я.
— Значит, получится у тебя, когда вырастешь.
Мы молчим. Я почему-то знаю, что ни маме, ни папе совсем не хочется лететь домой. Там теперь те, без крыльев, и маме с папой они не обрадуются.
— Обещай мне одну вещь, — говорит папа. — Здесь тебя никто искать не будет, если ты сам себя не выдашь. Пока растешь, не распускай крылья, ладно?
— А вдруг я разучусь летать, когда вырасту?
— Этого никогда не случится. Ты полетишь, Квентин. Ты вернешься домой.
Я долго думаю. Мне хочется в небо, но еще больше мне хочется, чтобы рядом, в пушистых облаках, была мама, а за спиной, отставая на взмах крыльев, летел папа. Без них мне страшно.
Но я никогда не скажу об этом папе.
— Обещаю.
— Ты полетишь.
Он целует меня в лоб, быстро поднимается и выходит.
— Мама?
Мама оборачивается.
— А я правда буду летать?
Она улыбается.
— Конечно. Но ты никому не говори, хорошо? Я люблю тебя.
Дверь с тихим стуком закрывается за ней.
Я хочу встать, но ноги такие тяжелые, а в кровати так тепло. И я закрываю глаза, а во сне два воздушных змея поднимаются над лужайкой и летят над ночными холмами.
…Их больше нет. А скоро, кажется, не будет и меня.