- Потише, - зашипел Жилберту, - а то водитель подумает, будто я сексуальный маньяк, и сдаст меня в руки полиции. И придется мне ночевать не в твоей уютной постельке, а в грязной вонючей камере рядом с отвратительными уголовниками и насильниками. Ты этого хочешь?
- Сам напросился, - парировала Флор и, глянув в окно, предупредила таксиста:
- Остановитесь возле этого дома. В квартире модельерши друзья расположились, кто на чем. Умберту занял почетное место на диване, Родригу устроился в кресле, а Жилберту достался стул странной формы.
- Откуда у тебя этот антиквариат? - удивился он, разглядывая крепления стула. - Небось, от бабушки...
- Не дай бог, ты его сломаешь, - Флор погрозила кулаком и, устроившись на подоконнике, начала рассказывать:
- Этот стул и вправду достался мне по наследству, но не от бабушки...
- От дедушки, - пошутил Жилберту, но тут же осекся, так как Умберту на него зашикал.
- Я живу в этой квартире уже два года, - продолжила Флор. - А до меня здесь обитал один странный художник. Говорят, он рисовал сутками напролет, спал по несколько часов, а на улицу выходил лишь для того, чтобы купить краски...
- Ван Гог, - вновь встрял Жилберту, решивший поразить Флор своей эрудицией в области изобразительного искусства.
- Не Ван Гог, а Гоген, - Умберту выразительно покрутил пальцем у виска. Тоже мне, знаток живописи...
- Ха, нашелся ценитель прекрасного! - обиделся Жилберту. - Да я получше тебя разбираюсь в живописи. У меня двоюродный брат работает реставратором.
По крайней мере, работал, пока его не выгнали за регулярное пьянство...
- Тише вы, боевые петухи, - перебил их Родригу. - Дайте послушать Флор.
Вашу болтовню я слышу ежедневно.
Флор обернулась к нему и удивленно спросила:
- А тебе интересно?
- Конечно.
- Тогда рассказываю дальше... Самое удивительное, что работ этого художника никто никогда не видел. Все знали - он рисует, и всех интересовало что? Не раз к нему приходили старые друзья и просили показать, но он все отнекивался. Дескать, после моей смерти я завещаю вам все... Короче, он напустил такого тумана, что никто не сомневался - художник пишет шедевры...
Однажды он вышел на улицу, попал под проливной дождь и простудился. Его положили в больницу, а через несколько дней художник умер.
Флор сделала паузу и оглянулась на джазменов. Те внимательно слушали.
Даже импульсивный Жилберту замер, не отрывая от рассказчицы восторженного взгляда.
- Когда открыли дверь и вошли в квартиру, выяснилось, что в ней ничего не было. - Флор загадочно улыбнулась:
- Кроме этого стула...
- Как ничего? - удивилась Умберту. - Не может быть! А как же его работы?
На что он свою жизнь потратил?
- Картин просто не было. Стоял, правда, один чистый холст в углу, но он зарос паутиной...
- Какой шутник! - хмыкнул Жилберту и задал интересующий его вопрос: Прости, а на какие деньги этот художник жил?
- У него была небольшая пенсия... Ну, и друзья помогали...
- В надежде на наследство, - мрачно закончил Родригу. - Этот прохвост оказался похитрее моего знакомого мошенника по имени Руй Новаэс. Тот всю жизнь хитрил, изворачивался, но, в конце концов, угодил за решетку. А этот прожил всю жизнь за чужой счет и оставил всех с носом. Настоящий финансовый гений! Мне бы такого менеджера в "Индустриас Медейрус"! Я бы все проблемы с конкурентами решил...
Все разом повернулись в его сторону.
- Родригу, не будь пессимистом, - сказал Жилберту и вслух поделился своим мнением на этот счет:
- Друзья - самое лучшее, что есть на свете... если тебе кажется, что все потеряно, но остаются друзья, то со временем вернется и все то, что потерял.
- Твои бы слова да Богу в уши, - пробормотал Родригу.
Флор с вызовом посмотрела на своего ухажера.
- Друзья, говоришь? Мужская дружба, да? А что бы вы делали без нас? Чего стоят все достижения мужчины, если рядом с ним нет женщины? Ради чего мужчина всего добивается, как не ради женщин? Кто подталкивает вас к свершениям, как не мы? Да женщины, если хочешь знать...
- Не ссорьтесь, - попросил Умберту и предложил:
- А хотите, я тоже расскажу одну историю?
- Хотим, хотим! - завопил Жилберту и заерзал на стуле.
Стул громко скрипнул, отчего Флор заметно занервничала.
- В Сан-Паулу жил когда-то один классный парень, который прекрасно играл на саксофоне, - начал Умберту и неуверенно спросил:
- Ну, как? Продолжать дальше или вы сразу же начнете спорить?
- Спорить не будем, - заверила Флор.
- Похоже на сказку, - авторитетно заявил Жилберту.
- А у тебя никто и не спрашивает, - оборвал его Умберту и продолжил: Влюбился он сразу в двух девушек.
- Это уже эротический триллер... - вновь встрял Жилберту. - Кстати, история основывается на подлинных фактах? Прообразом главного героя являешься ты? Я требую документальной основы повествования! Не обращая внимания на реплики друга, Умберту возвратился к своему рассказу:
- Тяжело было бедному парню, потому что он никак не мог выбрать, кто из этих двоих лучше. Одна девчонка была очень красива - глаза, ноги, грудь и все прочее, о чем меня заставляет умолчать скромность... Ну, в общем, все при ней. А другая - умна. Читала там книжки всякие и прочее...
- Я тоже читаю книжки, - заметила Флор, - но почему-то никто не называет меня умной.
- Ты не те книжки читаешь, - хмыкнул Жилберту и многозначительно подмигнул ей.
Та округлила глаза и, приставив указательный палец к губам, укоризненно покачала головой.