8969.fb2 В кварталах дальних и печальных - читать онлайн бесплатно полную версию книги . Страница 2

В кварталах дальних и печальных - читать онлайн бесплатно полную версию книги . Страница 2

Едва окрепнув, Борис утвердился на плечах сильнейших непосредственных предшественников — Иосифа Бродского и Сергея Гандлевского, подражая сначала первому, затем второму. Бродский был в те годы общим поветрием, многие тогдашние молодые так и застряли на всю жизнь на этой стадии развития. Рыжий двинулся дальше, но его благодарность Бродскому-учителю до конца оставалась горячей. Причину своего отхода от Бродского отчасти прояснил тем, что выстроил яростную оппозицию: Слуцкий versus Бродский.

Она легко трактуема в понятиях человечности — постоянная готовность к состраданию у Слуцкого и недоразвитость, по мнению Рыжего, таковой у блистательного Бродского.

У Гандлевского Рыжий взял интонацию. Он «любил Гандлевского и самозабвенно подражал ему — до неотличимости, — пишет критик К.Анкудинов[11] и приводит в качестве примера центон составленный из строк Рыжего и Гандлевского: — А где здесь Гандлевский и где Рыжий — разберитесь сами»:

Вот и стал я горным инженером,получил с отличием диплом.Не ходить мне по осенним скверам,виршей не записывать в альбом.Больше мне не баловаться чачей,сдуру не шокировать народ.Молодость, она не хер собачий,вспоминаешь — оторопь берёт.

А вот освоить изысканную поэтику Слуцкого Рыжий не успел или не хотел. Она уникальна: Слуцкий был склонен маскировать изощрённые средства своего стиха, назовём это скрытописью. У Бориса Рыжего был, однако, свой, не от Слуцкого, любимый приём скрытописи.

Такие метаморфозы

Я имею в виду такую глубокую переработку литературного первоисточника, при которой последний становится почти незаметным. Читаешь, читаешь — и вдруг радостно охнешь, прозрев, к примеру, что сквозь строки стихотворения «В кварталах дальних и печальных…» мерцает лермонтовский «Парус». Пародией здесь не пахнет, нет и привычной «переклички», которая так любима большинством из нас, пишущих стихи.

Скрытопись глубокой переработки адресована гурману — пусть дешифрует послание поэта далёкому предшественнику и получит свою порцию удовольствия.

22 мая 1999 года Алексей Кузин записывает в дневнике содержание большого телефонного разговора с Рыжим. Среди того, что сообщил ему Борис, было и такое: «Указал прототипы (литературные) стихотворений “Восьмидесятые усатые”, “Что махновцы…” и “Оркестр играет на трубе…"» Очевидно, что Борис Рыжий не чуждался и прямых аллюзий. Таково, к примеру, его обращение к упомянутому здесь стихотворению Давида Самойлова «Сороковые, роковые…» или к пушкинскому «Пророку» (Зелёный змий мне преградил дорогу…). Я был рад обнаружить в стихах Бориса Рыжего и реминисценции из своего стихотворения на вечную тему, которая и до Пушкина («Нет, весь я не умру…») имела неслабую историю:

… Только пар, только белое в синемнад громадами каменных плит.Никогда, никогда мы не сгинем,мы прочней и нежней, чем гранит…

У меня было так: …Только темень да каменный город…/ Монолог парапетов и плит. И дальше: Никуда мы бесследно не канем, / Будем длиться, как жар от камней.

Поэт Алексей Пурин[12] справедливо отмечает: Рыжий «со всем не таков, каким может показаться неискушенному или невнимательному читателю. Многие сегодняшние поклонники его таланта не способны расслышать высокие регистру его голоса, различить тонкие модуляции этой поэзии — они довольствуются её поверхностным слоем». Пурин даёт свой пример глубокой переработки:

Над саквояжем в черной аркевсю ночь трубил саксофонист.Бродяга на скамейке в паркеспал, постелив газетный лист.Я тоже стану музыкантоми буду, если не умру,в рубахе белой с синим бантомиграть ночами на ветру…

Не вызывает сомнений отмеченная Андреем Арьевым[13] внутренняя перекличка этого стихотворения с Посмертным дневником” Георгия Иванова: А что такое вдохновенье? / — Так… Неожиданно, слегка / Сияющее дуновенье / Божественного ветерка. // Над кипарисом в сонном парке / Взмахнёт крылами Азраил / — И Тютчев пишет без помарки: / “Оратор римский говорил…”»

В сравнении с благородным прототипом у Бориса Рыжего всё низшей категории: не кипарис, а саквояж; не Азраил, а саксофонист; не Тютчев, а пропойца. «Игра на понижение» встречается раз за разом. Так надо? Не шестикрылый серафим, а зелёный змий. Не Аон, мятежный, просит бури, а Проматерился, проревелся и на скамейке захрапел. Не три пограничника, шесть глаз (Багрицкий), а милицанеры (Четверо сидят в кабине./ Восемь глаз печально сини). Или вот:

На окошке на фоне заката,дрянь какая-то желтым цвела.В общежитии Жиркомбинатанекто Н., кроме прочих, жила.И в легчайшем подпитье являясь,я ей всякие розы дарил.Раздеваясь, но не разуваясь,несмешно о смешном говорил…

В «прототипе», у Ярослава Смелякова, начальная строфа такая: Вдоль маленьких домиков белых / акация душно цветёт. / Хорошая девочка Лида / на улице Южной живёт… И в финале хорошую девочку Лиду ожидает хорошая любовь хорошего мальчишки, что в доме напротив живёт. Идиллия! А тут…

Выходил я один на дорогу,чуть шатаясь, мотор тормозил.Мимо кладбища, цирка, острога,вёз меня молчаливый дебил.И грустил я, спросив сигарету,что, какая б любовь ни была,я однажды сюда не приеду.А она меня очень ждала.

Зачем, к чему эта постоянная игра на понижение? Ведь снижено буквально всё: действующие лица, лексика, реалии. Не всё, однако. Есть важное исключение — уровень драматизма.

Вот Слуцкий. Обращение к теме Бога у него всегда болезненно.

Это я, Господи!Господи, это я!Слева мои товарищи,справа мои друзья.А посерёдке, Господи,я, самолично — я.Неужели, Господи,не признаёшь меня?Господи, дама в белом —это моя жена,словом своим и деломлучше меня она.Если выйдет решение,чтоб я сошёл с пути,пусть ей будет прощение:Ты её отпусти!..

А вот Рыжий со своей дрянью:

— Господи, это я мая второго дня.— Кто эти идиоты?— Это мои друзья.На берегу реки водка и шашлыки, облака и русалки.— Э, не рви на куски. На кусочки не рви, мерзостьюназови, ад посули посмертно, но не лишай любвивисокосной весной, слышь меня, основной!— Кто эти мудочёсы?— Это — со мной!

Мольба запредельна. Однако сотрудничать с высшей инстанцией герой не намерен: сам знаю, что мудочёсы, но они — со мной, понятно? Своих не сдаём. Этот тезис развит в инструкции покойному другу («На смерть Р.Т.»):

…Там, на ангельском допросе,всякий виноват,за фитюли-папиросыне сдавай ребят.А не то, Роман, под звукизолотой трубыза спину закрутят рукиангелы-жлобы.В лица наши до рассветанаведут огни,отвезут туда, где этоделают они…

Снижено всё, что только можно снизить. Ангелы — те же менты, только с крыльями. Дрянь повышает уровень драматизма? Существует такая зависимость? Сложный вопрос, пусть разбираются литературоведы.

«Если бы нас не носило…»

До сих пор речь шла в основном о том, что мне самому пред вставляется особенно значимым в творчестве Рыжего. Но читателя может интересовать более широкий круг вопросов.

Рекомендую несколько серьёзных публикаций, некоторые из них доступны в Интернете.

Я уже упоминал статью, которой на смерть Рыжего отозвался поэт Дмитрий Быков (librus2.ilive.ro/dmitrij_bikov_blud_truda_12465.html). Она бескомпромиссно определяет место Рыжего в литературном процессе: «Борис Рыжий был единственным современным русским поэтом, который составлю серьезную конкуренцию последним столпам отечественной словесности — Слуцкому, Самойлову, Кушнеру. О современниках не говорю — здесь у него, собственно говоря, соперников не было». Мнение о современниках не звучит голословно, Быков называет имена и судит компетентно.

Похожую мысль неизменно озвучивает Евгений Рейн: «Борис Рыжий был самый талантливый поэт своего поколения».

Осторожней подошла к оценке поэзии Рыжего Евгения Изварина, статью которой (seredina-mira.narod.ru/izvarina5.html) я тоже уже цитировал. Для Извариной современники неоднозначны. Это как в музыке: там шоу-бизнес использует словосочетание «современная музыка», чтобы откреститься от собственно музыки, стоящей на плечах гигантов — Прокофьева и Шостаковича, Шнитке и Гаврилина. По-ихнему получается, что собственно музыка несовременна, а современны «композиции», под которые подпрыгивают у микрофона потные неандертальцы. Постсоветская поэзия была близка к подобной подмене понятий. Изварина решительно игнорирует литературный перформанс, поколение Рыжего представлено в серии её статей талантами и выглядит достойно. Какой из подходов точнее — Быкова или Извариной? Возможно, оба.

Очень вероятно, что по-своему справедлива и каждая из попыток объяснить уход поэта из жизни. Изварина видит причину в исчерпанности «сказочного Свердловска»:

«Вне сомнения, он писал всё лучше и лучше, избавлялся от влияний и мог уже говорить (“петь”) своим уникальным голосом. Но — произошел коллапс его мировоззренческой системы, изнутри стал разрушаться искусственно замкнутый мир:

Городок, что я выдумал и заселил человеками,городок, над которым я лично пустил облака,барахлит, ибо жил, руководствуясь некимисоображеньями, якобы жизнь коротка.Вырубается музыка, как музыкант ни старается.Фонари не горят, как ни кроет их матом электрик-браток.На глазах, перед зеркалом стоя, дурнеет красавица.Барахлит городок.

Поэтический мир болен и умирает. Подразумевается, что душевные силы и иные средства, затраченные на его создание, не оправдались и обречены вместе с ним».

Иначе понял причину ухода Алексей Кузин — тоже земляк, тоже поэт. В роковой день 7 мая он записал в дневнике: «Борис покончил с собой от стыда, что он сам себе не хозяин». Очевидна недоговорённость. Тот же Кузин записал шестью месяцами раньше: «Борис, заговорив на языке воров и пьяниц, как бы надел на себя маску. И в этой маске его пустили на современный литературный карнавал. Честнее было бы иметь открытое лицо». И тут же: «Борис это сам понимает и страшно переживает». Его действительно «пустили на литературный карнавал», но большие поэты обеих столиц ценили в Рыжем вовсе не наносное, здесь Кузин ошибается. Они-то как раз дружно отмечали обаятельную интеллигентность, начитанность и, конечно, талант. Тем не менее слова «сам себе не хозяин» могут быть справедливыми. Было давление имиджа — мучительная обязанность «умереть красиво».

«Житейских причин для суицида у Рыжего не было, — пишет критик Кирилл Анкудинов. — И в самом деле: любящая жена, чудесный ребёнок, родители, друзья, всеобщее уважение, набирающая обороты популярность…» Знакомство с обстоятельствами самоубийства, продолжает Анкудинов, вызывает чувство недоуменной неприязни: свой уход из жизни Рыжий обставил театрально. И всё же «хотелось бы верить в то, что — хотя бы в филологических средах — сохранится след легенды о профессорском сыне, которого выманила из дома и повела за собой — музыка. Она повелела ему стать в глазах окружающих шпаной, урлаком, уркаганом — и он подчинился её велению. Она заставила его страдать — и подарила прекрасные стихи, выстроенные на страданиях. Наконец, она подвела его к петле» (folioverso.ru/imena/1/ankudinov.htm).

Музыка действительно постоянно присутствует в стихах Бориса Рыжего, но не очень понятно, почему она должна нести ответственность за взваленный им на себя непосильный имидж. Сам Рыжий грешил на Пастернака:

Быть, быть как все — желанье Пастернака —моей душой, которая чистабыла, владело полностью, однакомне боком вышла чистая мечта.

У Пастернака это звучит так: Всю жизнь я быть хотел, как все. А максимальное приближение к реализации этого желания читается в его предвоенном стихотворении «На ранних поездах».

…В горячей духоте вагонаЯ отдавался целикомПорыву слабости врождённойИ всосанному с молоком.Сквозь прошлого перипетииИ годы войн и нищетыЯ молча узнавал РоссииНеповторимые черты.Превозмогая обожанье,Я наблюдая, боготворя.Здесь были бабы, слобожане,Учащиеся, слесаря.В них не было следов холопства,Которые кладёт нужда,И новости и неудобстваОни несли как господа.Рассевшись кучей, как в повозке,Во всём разнообразье поз,Читали дети и подростки,Как заведённые, взасос…

Превозмогая обожанье — это ведь и есть влажным взором. Прототип «Уфалея»?! Вот и приехали.

По мнению Алексея Пурина, имидж Бориса Рыжего значил дат него нечто большее, чем желание «походить на всех». «Европеец и не поймёт: как ни странно, Борис Рыжий любил этот несчастный и страшный мир. Этот мир был частью его Куши. Борис жил в нём, пользуясь свободами / на смерть, на осень и на слёзы, — жил им, стремясь алхимически претворить его безобразие в философское золото стихотворной просодии» (opushka. spb.ru/text/purinrigiy.shtml).

Заманчиво представить Бориса Рыжего шпаной со Вторчермета, этаким стихийным самородком. Самородки иногда имеют место, спору нет, но к Рыжему это не относится. Вот Александр Росков, чьё письмо я цитировал в начале статьи, был самородком, поэтом от сохи, точнее — от печки; его, деревенского печника из каргопольской глуши, огранивал сам Межиров, и Росков стал одним из просвещённых литераторов Русского Севера. Вы только посмотрите, какое элитарное стихотворение он выбрал у Бориса Рыжего, чтобы включить в свою микроантологию русской поэзии XX столетия (sukharev. lib. ru/Anthology. htm):

Писатель

Как таксист, на весь дом матерясь,за починкой кухонного кранаранит руку и, вытерев грязь,ищет бинт, вспоминая ИванаИльича, чуть не плачет, идётпрочь из дома: на волю, на ветер —синеглазый худой идиот,переросший трагедию Вертер —и под грохот зеленой листвыв захламленном влюбленными сквереговорит полушепотом: «Вы,там, в партере!»

Да, Борис Рыжий иногда писал и так, потому что по существу он был аристократом духа. И хотя рос в лабиринте фабричных дворов, хотя породнился в своей сердобольной поэзии с этими дворами и их обитателями, сам, как отметил Сергей Гандлевский, «считал себя и был литератором, причём искушённым».

Перед высотами творчества поэта отступает в тень ипостась хулигана и высвечивается лучшее и подлинное. «Сухощавый, элегантный, мнительно самолюбивый, как молодой д'Артаньян, и в то же время приветливый, он был обаятелен и хорош собой… Галантно подарил моей дочери горшок комнатных роз» (Сергей Гандлевский). Галантная роза, подаренная на этот раз жене автора, фигурирует и у Ильи Фаликова, который размышляет о Борисе Рыжем в нескольких работах. Они носят литературоведческий характер (Рыжий в контексте поколений русской поэзии — в цепи великой хрупкое звено), но есть и личное, в частности рассказ о телефонных звонках Бориса накануне самоубийства.

Это были предпоследние звонки, а последнего Фаликов не услышал — ушёл побродить с заглянувшим к нему Рейном. «Именно в те три-четыре часа, пока мы гуляли, ко мне звонил из Екатеринбурга Борис Рыжий. Назавтра он погиб, а я улетел. Не избавиться от вины. Если бы нас не носило по Москве… а?»

Сложный вопрос.

В присутствии Пушкина

Куда существенней чувство вины, от которого давно и постоянно не мог избавиться сам Борис Рыжий.

Есть фотография такаяв моём альбоме: бард Петрови я с бутылкою «Токая».А в перспективе — ряд столовс закуской чёрной, белой, красной.Ликёры, водка, коньякистоят на скатерти атласной…

Стихотворение ошарашивает. Напитками нас не удивишь к их изобильному присутствию в поэзии и прозе Рыжего мы привыкли. Содрогаешься, уяснив, что на этот раз местом возлияния служат места национального поклонения. Пьянка во святыне.

… Подумать страшно, баксов штука, —привет, засранец Вашингтон!Татарин-спонсор жмет мне руку.Нефтяник, поднимает онс колен российскую культуру…

Всё узнаваемо: засранцы пиарятся, челядь пирует.

Где боль? Куда девался влажный взор? Взгляд поэта насмешлив и точен, сух и беспощаден.

…Стоп, фотография для прессы!Аллея Керн. Я очень пьян.Шарахаются поэтессы —Нателлы, Стеллы и Агнессы.Две трети пушкинских полянозарены вечерним светом.Типичный негр из МГУчитает «Памятник»…

Далее — страшное:

… читает «Памятник». На этом,пожалуй, завершить могурассказ ни капли не печальный.Но пусть печален будет он:я видел свет первоначальный,был этим светом ослеплен.Его я предал.

Как любил говаривать сам Борис, базара нет. Спорить не о чем: конечно, предал. Предал дар, ясно сознавая, что допинги — предательство дара. Предал Пушкина, который верил во спасительное вдохновение и нам завещал работать этим старинным, проверенным способом, а про взбодряк и подогрев (см. словарь наркоманов) и слыхом не слышал. Предал маму («Я так трудно его рожала!»), предал отца, который научил его любить стихи. Предавал и терзался, терзался и снова предавал. (Только в песнях страдал и любил./ И права, вероятно, Ирина — / чьи-то книги читал, много пил / и не видел неделями сына.)

Дочитываем последнюю строфу, медленно:

Я видел свет первоначальный,был этим светом ослеплён.Его я предал. Бей, покудаещё умею слышать боль…

Кто бей? «Ты сам свой высший суд». Всё понимал. За четыре года до окончательного суда над собой написал:

…А была надежда на гениальность. Былада сплыла надежда на гениальность.

Точно ли, что сплыла, так и не успев реализоваться?

Сложный вопрос.

ИЗБРАННАЯ ЛИРИКА

1992

«Стоял обычный зимний день…»

Стоял обычный зимний день,обычней хрусталя в серванте,стоял фонарь, лежала теньот фонаря. (В то время Дантеспускался в ад, с Эдгаром Покалякал Ворон, Маяковскийвзлетал на небо…), за толпойсутулый силуэт Свердловскалежал и, будто бы в подушку,сон продолжая сладкой ленью,лежал подъезд, в сугроб уткнувшисьбугристой лысиной ступеней… —так мой заканчивался век,так несуетно… Что же дальше?Я грыз окаменевший снег,сто лет назад в сугроб упавший.1992

«Облака пока не побледнели…»

Облака пока не побледнели,Как низкопробное сукно.Сидя на своей постели,Смотрел в окно.Была луна белее лилий,На ней ветвей кривые шрамы,Как продолженье чётких линийОконной рамы.Потом и жутко, и забавно,Когда, раскрасив красным небо,Восход вздымался плавно-плавно.И смело.А изнутри, сначала тихо,Потом, разросшись громыханьем,Наружу выползало Лихо,Опережая покаянье.«Ещё луны чуть-чуть!» — развоюсь,Встану, сверкну, как гроза, и…Не надо!.. Вдруг ещё небо размоюСвоими слезами.1992, 2 марта

«Где-то там далеко, где слоняются запахи леса…»

Где-то там далеко, где слоняются запахи леса,где-то там далеко, где воздух, как обморок, пестр…Там, где вечер, где осень, где плачет забытое детство,заломив локоточки за рыжие головы звезд…там луна, не лесная, моя, по осенним полянаммечется, тая в полу —ночном серебре…Где я — отблеск луны в бледно-си…в бледно-синем тумане,где я — жизнь, не дожитая жизнь городских фонарей.1992, сентябрь

«Небо как небо, бледные звезды…»

Небо как небо, бледные звезды,Луна как луна.Конечная точка отсчета жизни —Бутылка вина,звездооборазные слезы.Мысли о том, что ты ненужный и рыжий.Но все мы здесь братьяВ прокуренной кухне,А завтра как ухнет,И в белой палатеК небу прилипнет решетка из стали.Все мы здесь братья,мы просто устали.1992, январь

«Мне наплевать на смерть царя, и равно…»

Мне наплевать на смерть царя, и равноМне наплевать на смерть его семьи.Мне нужен «Я», хоть, может слишком раноНо я такой, уж как тут не крути.Мне наплевать, что космос — безграничность,Хоть и считаю: короток наш век!Мне нужен «Ты», мне нужен ты, как личность,Мне «Вы» нужны живые на земле.Меня, наверное, не поймут потомки,Но что поделать, я уже в пути,Строкой порву ушные перепонкиИ влезу в ваши воспаленные мозги!1992, февраль

Воплощение в лес

Тише! Вверзнулся в тишину и застыл.Каждый шорох, как тонна, тяжел и опасен.Лес вздрогнул и съежился в капле росы.Наивный, не знает, что я в его власти.Костер. Как пощечина вспыхнул, а искры,Как искры из глаз, разлетелись и гаснут.Мне с ним хорошо, размеренно, чисто.И нету нужды подливать в него масло.А в городе утро. Наверное. Чу!Из радио что-то тебе полуспящемуо гражданской войне… Не жутко ничуть —это в радио лишь, а не по-настоящему.Это в городе лишь, а я спрятался в лес.Я — есть мир. Не для вас. Для меня это важно.Я родился, умру… И уже не воскресну.И мне не плевать, мне действительно страшно.1992

1993

Вечер

Я вышел в улицу. Квартал,ко рту прижав платочком осень,ребенком нежным крепко спал,и с неба смоляные косы —свисали облака и сны,как над бумагой виснут штампы,и мошкарою вокруг лампыкружилась ночь вокруг луны.Я вышел в улицу. И поздномне было жить для новых дней.Кружилась ночь, дрожали слезыв железных веках фонарей,сочились с неба боль и тишьсквозь рыжих звезд косые ранки.И город нес, как сердце — Данко,седой закат в ладонях крыш.1993, январь

«Город наш все еще город, о Кирн…»

«Город наш все еще город, о Кирн[14], но уж люди другие»,мне жить в нем приелось, что Богу —«разнообразность» молитв,ночь обдает меня фарно-фонарно-серебряной гнилью,взгляд мой пустует, как поле пустует в предчувствии битв.«…Люди другие…», не верят ни в Бога…Не чувствуют лета…Нервы мои оголились как корни засохшего пня,ночь обдает… я не знаю, не верю, что кто-то, где-тождет, в омут зеркала глядя, жалея, что видит себя,а не меня. На взгляд мой сползлись минотавры улиц,шею мою овивают тени оконных рам.Но в постоянную серость глядеть — в эти лица, будни…Как ни пытайся не верить, станешь дальтоником сам.1993, январь

«Урал научил меня не понимать вещей…»

Урал научил меня не понимать вещейэлементарных. Мой собеседник — бред…С тополя обрываясь, листы — «ничей»,«чей», «ничей», как ромашка, кончились — «нет».Мой собеседник-бред ни черта не знатьнаучил. В телаге, а-ля твой сосед — зэка,я шнырял по нему. Если Бог и дарил мне взглядсквозь луну, то как надзиратель — сквозь пуп глазка.И хоть даль, зашвырнув горизонт (как лопату — Фрост,спешащий до друга с беседой), идет ко мнеруку лизать юляще, как добрый пес,мигая румянцем, алеющим на щеке,все равно пред глазами, на памяти, на слуху:беготня по заводу, крик, задержавший нас,труп, качающийся под потолком в цехуночном. И тень, как маятник, между глаз.1993, март

«Смерть хороша по чуть-чуть…»

Смерть хороша по чуть-чуть. По ночамумирая, под утро воскреснув, за чаем,замечая какого-нибудь грачаили ворона (точно не замечая),что единственной чопорной нотой станпроводов украшает, пенсне фонарныхстолбов, расцветающий как тюльпанвосход, гремящего стеклотаройжлоба, воткнувшего свой костыльв планету старца с табачной пачкой,гулятелей лошадообразных псин,чьи глаза прозрачнее, чем собачьи,как-то вдруг понимаешь, что ты воскресненадолго, что первой строкой обманут.Смерть играет с тобою, как тяжеловес —подпуская, готовит нокаут.1993, май

Отрывки