После обеда нажал сигнал «Вызов». Кормушка открывается: «Хотел бы пойти поработать в тринадцатую. Готов…»
«Сейчас. Сделаем».
В 14.40 выхожу, руки за спиной сжимают тетради.
«Проходим».
Мы и проходим, я впереди, руки за спиной, фуфайка, тапочки, борода, длинные волосы Монте-Кристо, он, – прапорщик, сзади. По верхней ножке буквы "К" стекаем к центру. Мимо пульта, мимо кариатид, мимо запаха кошачьей мочи (из-под лестницы) …
В спецназовском ватнике, наброшенном на плечи, у стены против пульта стоит одинокий Zoldaten. Прикурил, вспыхнув зажигалкой, – кляксой огня в сумерках тьмы.
Тюрьма тихая. Величественная. Высокая. Разоблачающая. Здесь никто себе не лжёт. Здесь ты такой как ты есть.
Прошли в нижнюю ножку буквы "К". Прапорщик открыл тринадцатую, карцер. Сдвинул четыре выключателя: два верхних света, розетку и сигнал «Вызов».
«Благодарю».
Дверь с лязгом закрылась. Я сел к тумбочке. Разложил тетрадки. Я улыбаюсь: «Здравствуй, Вечность!»
«Здрав-с-с-твуй!», Вечность шипящим прибоем ласково прильнула к моим ногам.
«Здрав-с-с-твуй!»