- Да, ты прав. Этого желают все. Каждый хочет, чтобы его труд был оценён по достоинству. Только вот ... не знаю, как объяснить ... человек не машина, понимаешь? Он не может все время делать одно и то же. А от меня хотят, что бы я все время рисовала портреты депутатов, бандитов, чиновников, торговцев водкой и колбасой ... в общем, всех тех, кто готов заплатить большие деньги за собственный портрет в позолоченной рамке. А ещё надо было писать картины, где изображены их загородные дома, их домочадцы, собаки-кошечки-попугайчики, розочки-цветочки ... Фантазия людей так же убога, как и они сами! Да, они платят! Я стала модным художником, ко мне в очередь записывались на год вперёд. Музеи наперебой предлагали выставить мои картины в любое удобное для меня время. Все, понимаешь? Даже карандашные наброски в блокноте и те готовы выставлять.
Антон усмехнулся:
- Такова доля популярных живописцев. Знаешь, был такой художник Айвазовский. Он всегда рисовал одно и то же – море, волны и корабли на фоне заката или восхода. Но чаще просто море. То есть воду. И пользовался бешеной известностью. Больше тысяч картин написал и все про воду.
- Ну, во-первых, не Айвазовский, а Айвазян. Он был армянином, а в царской России простолюдин, да ещё с армянской фамилией был обречён на безвестность, даже будь он второй Рафаэль. Пришлось подписываться псевдонимом. Во-вторых, его картины очень нравились императору Николаю. Он прямо так и заявил: « Все, что напишет Айвазовский, я куплю»! Слово императора закон и вся знать выстроилась в очередь к безродному армянину. В-третьих, он действительно прекрасно писал море. Его картины и сегодня одни из самых дорогих на международных аукционах.
Антон вздохнул, сивушный смрад хлынул в лёгкие, приступ тошноты комом закупорил горло.
- И уж наверняка не комплексовал, как ты, - с трудом выговорил он. - Если человек умеет красиво рисовать – пусть простую солёную воду! – что плохого? А другие рисуют цветы, деревья - этот, как его? – Матисс! Один чудик вообще чёрный квадрат нарисовал и его гением прозвали! За что? Квадраты даже я умею рисовать.
- Малевич был абстракционистом. Он писал картины, понятные не всем.
- Дашенька, - вздохнул Антон. – Хуже нет, когда начинают умничать. Кто бы то ни было. Если картина понятна только так называемым «специалистам», это не живопись, а бред сумасшедшего, изложенный на бумаге и понятный таким же чокнутым. Художник пишет для людей. Вообще все делается для людей. А если кто-то утверждает, что он пишет, рисует, ваяет или сочиняет для немногих понимающих, для элиты – он просто тщеславный дурак, который за мутной загадочностью прячет бездарность и неумение.
- Живопись ... – словно эхо повторила Даша. – От слова жизнь, верно?
- Верно, - кивнул Антон. - Описание жизни.
- Вот её-то как раз и нет в моих картинах. Жизни этой. Мёртвые они, как наскальные рисунки.
- Дашенька, я не понимаю, что значит «мёртвая» картина! – развёл руками Антон. – Не догоняю.
Вместо ответа девушка встаёт с пола. Бросилось в глаза, с каким трудом она это сделала – словно древняя старуха и Антон невольно протянул руку, чтобы помочь. Даша понимающе улыбнулась, но помощи не приняла.
- Не парься!
Она ушла в другую комнату, из-за кресла послышалось шуршание, треск, будто рвут гнилую ткань, раздался стук, Даша пьяно выругалась. Потом все стихло. Пауза затянулась, Антон забеспокоился и хотел было пойти посмотреть, не случилось ли чего. В этот момент из-за высокой спинки кресла показалась девушка и Антон от удивления замер в неудобной позе встающего человека. Лицо Даши, минуту назад покрытое морщинами, с чёрными кругами и нечёсаными лохмами волшебно преобразилось! Оно буквально светится, на губах играет улыбка, морщины разгладились, широко распахнутые глаза горят светлым огнём. Даже походка стала уверенной, выпрямилась спина и руки не дрожат. Худые пальчики осторожно сжимают края небольшого холста на простой деревянной раме. Антон выпрямился в полный рост, шагнул навстречу так удивительно изменившейся Даше. Она взглянула на него, с улыбкой спросила:
- Узнаешь?
И повернула холст. Антон всмотрелся и ахнул! Это была та самая картина, которую рисовала Анна. Вернее, одна из них. Несчастная женщина все время рисовала одно и то же – остров посреди моря, заросший лесом, вершину горы в облаках и город, опоясавший гору у основания. Белые дома, сады и удивительных людей, которые умеют ходит по воздуху.
- Как она у тебя оказалась? – охрипшим от волнения голосом спросил Антон.
- Стащила, - просто сказала Даша. – Пока ты с падлами дрался. Дьявол не заметил, он за схваткой наблюдал. Демон ушёл в себя, а женщине было все равно, у неё таких бесчисленное множество.
Антон взглянул на картину ещё раз. Краски немного потускнели, но в тёмной комнате холст буквально сиял переливами белого, голубого и жёлтого цветов. Изумрудные кроны деревьев будто шевелили листвой, удивительные птицы прыгали по ветвям и странные звери прятались в чаще. Люди в серебряных одеяниях ходили по волнам, парили в воздухе или просто гуляли по просторным террасам домов, о чем-то беседую друг с другом. Контраст с грязной, заблёванной комнатой был так велик, что Антон зажмурил глаза. « Что наша жизнь? Мы существуем – не живём! – в дерьме, дышим смрадом и завидуем тем, у кого дерьма больше. Мы хвастаемся вещами и живём по указке желудка и гениталий. Для нас красиво то, на что указывают грязным пальцем сидящие наверху пищевой цепочки. Да-да, именно так их и надо называть, а не президентами, премьер министрами и этими ... а, звёздами! Вот уж дрянь-то эти скоморохи и шуты. Мразь, гаже которой не найти. Разве что политики. Не зря их раньше в приличные дома не пускали и хоронили за оградой кладбища, как нехристей и самоубийц ...»
- Теперь ты видишь разницу между живой и мёртвой картиной? – прерывает его размышления голос Даши. – Все, что я делала последнее время – копировала. Её копировала! Её манеру письма, её взгляд на мир, даже её движения. Я словно рассудка лишилась, как только увидела её картины.
- Пока мне морду били, ты, значит, повышала квалификацию, наблюдая за работой мастера?
- Ты мужчина! – отмахнулась Даша.
Антон ещё раз взглянул на картину.
- Да, хороша! Это действительно живопись или живое писание - правильно, нет? – только вот что, Дашенька ... мастера, которым ты восхищаешься и учишься, нет! Не у кого спросить состав красок, не с кем посоветоваться и никто не сделает тебе выговор за ошибки. Ты разве забыла, где она?
- Нет, не забыла. И все время об этом думаю. Антон, ты доволен жизнью? – неожиданно спросила Даша.
- Э-э ... как тебе сказать ... – растерялся Антон. – Видишь ли ...
- Да ладно, не тужься, - усмехнулась девушка. – Все понятно!
- Что тебе понятно!? – взвился Антон, будто укушенный за мягкое место.
- То понятно, что не живёшь ты! Так, функционируешь, как белковое тело согласно инстинкту и безусловным рефлексам.
- У меня все есть!
- Ничего у тебя нет!!! – почти крикнула Даша. – Ни-че-го! Я вижу по твоим глазам!
Антон не нашёлся, что ответить. Он стоит посередине комнаты, удивительная картина все так же покоится на его руках, будто освещая грязную, заблёванную комнату лучами восходящего солнца и маленькие частички этого света падали и на его лицо, проникали внутрь и светились там, словно далёкие звезды на ночном небе. И так же, как звезды, не давали сгуститься мраку. Он подошёл к маленькому зарешеченному окошку, аккуратно положил картину на подоконник. Из щелей между деревянной рамой и створками окна слабо дует холодный воздух, за стеклом позёмка завоёвывает мостовую, укрывая снежной крупой булыжники, собираясь в размытые кучи возле бордюра. На улице ни души, горят редкие огни внизу, на Подоле, наполовину покрытый льдом Днепр кажется чёрным, будто вместо воды течет вязкий мазут.
-Да, это так. Вроде все, на самом деле ничего. Даже меньше, чем было раньше, когда могилы грабил, - глухим голосом ответил Антон. – Знаешь, удивительно быстро наедаешься всем. Вот когда нет, кажется – ну, что может быть лучше, чем богатство? Дом - нет, дворец! – прислуга, самые дорогие автомобили, яхта, мебель всякая. Ну, антикварная ... катаешься по всем миру, все тебе кланяются, исполняют каждое желание.
Антон замолчал. Глаза расширились, взгляд стал безумным, лицо исказила судорога.
- Перестал спать по ночам, бродил по дворцу своему, как привидение, ничему не радуясь - слишком много всего, понимаешь? Картины дурацкие на стенах висят. каждая стоит целое состояние, а мне кажется, будто это пятна лишая. Или плесень в золочёной рамке. Иду в сад, воздухом подышать - все вокруг колхозное, все вокруг моё! - а мне душно, будто перед грозой, в пот бросает! Психоаналитика пригласил самого лучшего - козел причёсанный! - рекомендовал кругосветное путешествие. Мол, обстановку надобно сменить. Типа, она угнетает! Представляешь, дворец и собственный парк угнетают! Ага, ну, поплыл. В один порт зашли, в другой, третий - везде одно и то же. Какие-то бабы со мной, победительницы конкурсов на самую красивую грудь. Или жопу, не помню - выгнал всех через неделю. В Монте-Карло был, в казино ходил – как же, благородная страсть! – на полчаса хватило. Ну нет во мне азарта, не игрок я! В общем, кончилось все тем, что рассчитал команду, сам стал за штурвал и на полном ходу врезался в скалу. Интересно было, выживу или нет? Выжил. Морду только о приборную доску разбил.
Антон покрутил головой, раздалось хихиканье.
- Потом неделю на том острове сидел, голодал, думал. Ну, медитировал, в общем. Наверно, так бы и остался там, да яхту полузатопленную кто-то заметил, полицию вызвали. Вернулся домой рейсовым самолётом, на автобусе в Киев приехал. С тех пор живу в своей «двушке» на Куреневке, только машину оставил, все-таки общественный транспорт – это чересчур!
- Хорошо, что не спился, - тихо сказала Даша.
- У меня иммунитет. После Кавказа, - так же тихо ответил Антон.
- Что дальше?
- Не знаю, - честно ответил Антон. – Я к тебе приехал, чтобы спросить.
Даша замолчала, подошла к окну. Некоторое время смотрела на пустую улицу, словно искала ответ.
- Надо вернуться, - негромко произнесла она.
Антон вскинул голову, как взнузданный конь, глаза сверкнули ... и погасли.
- Зачем? – тихо спросил он. – Ты можешь отказаться от всего и вернуться в свою хату на краю кладбища.
- Это ничего не изменит. И ты сам это знаешь, - ответила Даша.
Антон опустил голову, взгляд скользнул по грязному полу, остановился на рисунке Анны, похожем на пятно солнечного света, заблудившееся в тёмном подлунном мире.
- Знаю, - кивнул Антон. – Была такая мысль. Только вот как туда попасть? Проводника у нас нет!