Батя искоса наблюдал за новичком. Летает парнишка хорошо, земли правда пока не видит, ну да дело наживное. Нормально всё будет, не сорок второй, чай.
Он вспомнил свой первый боевой. …Через в дыру в фонаре задувало. На стекле – кровь засохшая, клок волос рыжих. Линию фронта пересекли на 1200. Пришли на цель, пикируем градусов под пятьдесят. Бомбы сбросил. Дальше каша, земля, небо – перемешалось всё. Видимость никакая, а я об одном думаю, как бы за комэском удержаться. Потом вдруг мелькнуло что-то, отвернулся на секунду, смотрю – нет ведущего. И никого нет, позорище, группу потерял. Ладно, надо на базу возвращаться… Тут снова мелькнуло, сзади. Грохнуло по корпусу, тряхнуло.
– Мессеры, – ору, – Валерка, стреляй сволочь!
Молчит Валерка. И пулемёт молчит. А мессер сзади заходит и понимаю, всё, отлетался. Знаю, что не уйдёшь, а жить хочется. По газам даю, тут как рявкнут над ухом, голосом знакомым:
– Охренел, чечако?! Отставить панику! Газ убрать, вправо доворачивай!
Команда прямо в руки-ноги пошла, сбросил я скорость. Фашист такого не ожидал, на скорости из-под левой плоскости вверх выскочил. Прямо под пушки. Я на гашетку и по газам. А голос командует:
– Ведомый сбит, ведущий заходит. Газ убрать, влево доворачивай! Ведущего я вообще всего секунду видел – из-под правой плоскости возник и тут же в куски развалился.
– Молодец, чечако, – тут я наконец сообразил, где это "чечако" слышал.
– Полякова, ты? – оглядываюсь – никого. Силуэт только какой-то краем глаза.
– Я, – голос отвечает.
Потом уже рассказала, как из школы лётной ушла. Инструктор, говорит, это, конечно и хорошо и нужно, а только опытные лётчики на фронте нужны. Она, между прочим, ещё на Финской полетать успела.
А тогда возвращаемся на аэродром, думаю, ругать будут… Лучше бы ругали… Вся эскадрилья там легла…Валерка тоже, мёртвым его привез.
Вот с тех пор Наташка у меня и стала за хвостового стрелка.
Стреляет она вообще…никогда такого не видел. Очередями по три. И без промаха.
Попросил я её как-то , говорю:
– Наташ, научи, как у тебя получается так.
Это когда она аса немецкого завалила. Говорят, со стороны оно выглядело – зашёл он мне в спину – и как на стену наткнулся.
Писали потом, четвёртый был ас Люфтваффе, 267 побед, крест рыцарский, дубовые листья и чёрт-те что ещё.
Другой бы радовался – а Наташка весь вечер потом из самолёта на выходила. Сидела в этой своей меланхолии. Не люблю я этого, каждый раз ощущение, что в кабине стрелка туча грозовая клубится.
Попытался я её оттуда вытащить, рассказываю, что 267-ыми ему нас засчитали, мол сбил, перед тем, как…
А она мне:
– Правильно всё… Бруно меня тогда и убил. Я его хорошо запомнила… Симпатичный был парнишка. И лётчик от бога. Пуля в голову – а я и не заметила. Дура была восторженная. Привела самолёт обратно, посадила – только тогда и поняла – всё.
Тут я её и спросил. Наверное больше отвлечь пытался.
– Серёжа…не завидуй. Нечему тут завидовать. Живой человек так стрелять не может, для этого нужно ни сердца не иметь, ни лёгких, ничего. И небо видеть в прицельную сетку. Запахи, вкусы…нет, я их чувствую – но только как условия в задаче. Цифры.
А вообще гоняла она меня первое время – "лучше бы умер вчера". Всё говорила, мол, чечако, сделаю я из тебя человека.