- Ищите Грэга. Она должна была с ним встретиться в ту ночь. Это уже интересно.
- Кто такой - Грэг?
- Ее парень. Они должны были встретиться на озере. Им было о чем поговорить. Вдруг вмешивается Малдер:
- О чем конкретно?
- Руби забеременела от него. Не знаю, что и как, но она подзалетела.
Да-а? Вот ведь... Странно, а почему это меня так удивляет? Такое случается сплошь и рядом...
- Вам известно, как они хотели решить эту проблему?
- Они собирались уехать из города - по словам Руби.
Вот и конкретная зацепка... Но зачем надо было вмешиваться этой девочке?
- Вы с Грэгом из одной школы?
- С Грэгом? Школы? Из какой школы? Насколько я помню, он только и делал, что дул пиво. В пабе "Пенсильвания".
И вдруг какая-то не в меру любопытная читательница пылящихся на полках фолиантов роняет добрую их порцию на пол прямо за нашей спиной. Мы с Малдером резко-привычно оборачиваемся на шум - рефлексы, дьявол их побери. А когда поворачиваемся обратно, то выясняется, что разговорчивой незнакомки и след простыл. Нет ее и за стеллажом, и за следующим, и в холле библиотеки, и у черного входа... Вот и не верь после этого сотрудникам секретной службы Ее Величества!
Придется ехать в "Пенсильванию". Сиу-Сити, штат Айова
Паб "Пенсильвания"
5 октября 1992 года
21:15
Вообще-то ночной Сну-Сити не производил впечатления города с развитой индустрией развлечений. И местной центральной улице было очень далеко до Бродвея. Но где-то ведь должны были найтись люди, не вписывающиеся в стандартно-пуританский распорядок дня горожан! И они нашлись. В пабе "Пенсильвания".
Это стало понятно еще на подходе к мотелю - одноименному, - где притаился местный оплот разгула и вольнодумия. Стало понятно, когда пришлось прокладывать дорогу ко входу сквозь табун "Харлей Дэвидсонов" - что-то их больно много скопилось сегодня у коновязи. Еще понятнее стало, когда сквозь закупоренную входную дверь ударило гулом голосов и мощными аккордами чего-то классически хардрокового. И уж вовсе никаких сомнений не осталось внутри помещения.
Скалли чуть не упала, так силен был удар по обонянию - пиво, пиво, пиво, пот, пот, табачный дым, травка... Толкотня, жар, вонь... Кажется, у них тут еще была кухня, на которой что-то жарилось...
Завсегдатаи, разумеется, моментально определили в Скалли и Малдере чужаков. То ли по их приличным костюмам, так контрастирующим с принятыми здесь кожанками и цепями, то ли по тому, что от них при ходьбе не отваливались куски грязи, мало ли какие у них были критерии идентификации. Определили - и принялись комментировать их внешность и поведение.
"Смотри, смотри, небось столичные штучки... А зачем он ее сюда привел, в машине трахаться им уже надоело?.. Да нет, у них в машине тесно, чулки о видик и холодильник рвутся... Что ты понимаешь, он пару парней напрокат взять хочет, сам не справляется..."
Малдер прорезал толпу, словно хорошо прогретый нож - сливочное масло. Где поворачивался боком, где вежливо отодвигал помеху. И безошибочно угадывал дорогу сквозь нагромождение столиков и людских тел к стойке бармена. Скалли сосредоточила все внимание на том, чтобы удержаться у партнера в кильватере, не отстать и не затеряться, не сбиться с курса и не дать себя отвлечь. Не обращать, ни на кого не обращать внимания! В конце концов, в каком-то смысле, это самая передовая часть населения Сну-Сити. Просто в столицах этим уже переболели, пошли дальше, у молодежи другие привычки и увлечения. А здесь... Не хакерством же им тут увлекаться...
Вот и бармен. Под стать своим клиентам. Кожаная жилетка, не особо прикрывающая могучую волосатую грудь, пивное брюхо и окорока, которые с натяжкой можно назвать руками. Разумеется, небрит и, разумеется, потен. Ладно, по крайней мере в поведении бармена можно подозревать зачатки социальности общается же он как-то с поставщиками и инспекторами!
Малдер доплывает до стойки и голосом Братца Кролика интересуется, нет, просит:
- Извините, мы ищем Грэга Рэндалла...
- А кто спрашивает? - нормальная автоматическая реакция бармена-на-работе.
Малдер тянется к внутреннему карману пиджака - бармен пугается - и раскрывает удостоверение прямо у него под носом. В самообладании и глубоко укоренившемся чувстве независимости старому рокеру отказать нельзя. Он, кажется, даже прочитывает весь текст удостоверения, на что в его положении способен был бы далеко не каждый. Потом восстанавливает в голове вопрос, с которого все началось.
- В какое дерьмо он на этот раз вляпался?
Малдер не меняет тона. Незачем постоянно тыкать бармена носом в его маленькие слабости. Но и иллюзии тоже не стоит развеивать.
- Может, вы нам расскажете? На лице у бармена отражаются мучительная борьба морально-этического свойства - говорить что-то чужакам или просто послать - и не менее мучительная попытка что-то вспомнить и о чем-то связно подумать. Наконец решение принято:
- Грэг последний раз приходил сюда три недели назад, весь больной. Больше я его не видел.
- А куда он мог пропасть?
- Не знаю. Но если найдете его, передайте, что я его уволил.
Как изящно - и демонстрация независимости, и отмежевание от всех потенциальных преступлений Грэга одновременно.
После этой маленькой победы у бармена складывается впечатление, что он в достаточной мере овладел ситуацией. Успокаивается, оглядывается по сторонам, замечает меня. Сейчас поинтересуется, что здесь делает женщина. Мало ли кто и зачем ходит следом за агентом ФБР. Надо не ударить в грязь лицом, не подвести Малдера в его психологическом этюде и не дать перехватить инициативу.
Достаю визитку - жаль, у меня нет внутреннего кармана - и протягиваю бармену.
- Мы остановились в этом отеле. Позвоните, если что узнаете.
Именно так - Мы! Остановились! Позвоните! Я все правильно сказала? Можно уходить?
Бармен берет визитку, чуть не обнюхивает ее, прячет в карман - наверное, он так и не решил для себя, как относиться к нашему приходу. Позвонит он, как же...
Малдер спокоен. Все идет как надо. Уже поворачивается, чтобы идти... И вдруг... Замечает на руке у бармена, прямо поверх прививки оспы, татуировку. Собственно, туша собеседника сплошь покрыта татуировками, а Малдер выделяет из них одну, конкретную - стилизованное изображение летающей тарелки.
Он с преувеличенным вниманием вглядывается, тычет пальцем в длань бармена и интересуется:
- Отличная татуировка... Что это?
- А на что похоже?
Бармен уже снова на коне, легко отделался, остался при своих - и расположен поболтать с чужаками на равных на темы, интересные ему посудачить, посплетничать, похвастать - заняться своим обычным делом. А вопросом "На что похоже?" он просто заманивает, приглашает к разговору. Ну, сейчас начнется! Малдера хлебом не корми, дай только о летающих тарелках...
- На летающее блюдце. Неужели вы верите во всю эту чепуху?!
Что?!! Кто это сказал! Таким пренебрежительным и снисходительным тоном? Малдер? Об НЛО?!! Мне не подменили напарника? Малдер смеется над увлечением инопланетянами? Почему? Зачем? Что происходит?
Бармен к насмешкам устойчив. И не с таким сталкивался. И потом - он уверен в своей правоте, как и все они... И потом - он не знает Малдера.
- А вы, значит, нет?
- Нет. Я считаю, что кое-кто спятил и сдуру воет на луну в компании себе подобных.