Он понимал, что его ведут, что чрезвычайно расплодившиеся в последнее время дети Матвиенко уже вышли на охоту, и что его забег скорей всего длиною в день, и что точный выстрел не раздался лишь только потому, что скучающие дети и озабоченные делами службы дипломаты желают получить удовольствие по полной.
Охота началась, и его будут оттеснять к окраине, и дальше — в лес, в приграничье, а там первый снег и призрачная возможность спасения. Где же, если не в лесу уединений, у кромки сверкающих на солнце льдов? Поэтому ему дали фору и ждут только одного — правильного бега, и на бегу он, возможно, сумеет дотянуть до вечера. До вечера раздумий?
Конечно же, он побежал — туда, куда гнали — от центра к лесу, прозрачному для взгляда, с нетронутостью снега. Надеясь на удачу и авось, что почти привычно, даже логично, и на то, что чем дальше в лес, тем больше дров, что он, возможно, сможет там укрыться — найдя свою нишу или сменив ее.
Поэтому, не споря с судьбой и закинув за спину так удачно свалившийся прямо под ноги демокрутизатор, сказочник быстрым шагом припустил к окраине, петляя по неровным городским кварталам, немного суетливым по случаю утра.
А о начале охоты, кажется, узнали — какой-то усатый мужлан, вывалившийся из дружественной пельменной вместе с запахом пельменей, снял себя и без лишних слов отдал сказочнику бытовой теплобронежилет с разгрузкой и аптечкой.
Понимая несложные законы дип. службы и простоту запросов матвиенковых потомков, он играл по их правилам, и поэтому добрался до окраины живым. А затем и до опушки, и в течение нескольких часов уходил вглубь невысокого, северного, октябрьского и поэтому прозрачного леса. Уходил, а не бежал, ведь торопливость для сказочника — творческая смерть. Однако скользкие от неглубокого снега и слегка прикрытых им липких листьев сопки в конце концов вымотали его, а мысль, что охота — это почти всегда одно и тоже — прохожий, которого в силу понятных жизненных ошибок, или по подозрению, или просто неприятию уже называют транзитарием, бежит, а дети Матвиенко, которые по праву образа жизни называют себя охотниками, ведомые дипломатом лениво догоняют, срезая углы, эта мысль как-то не сильно придавала бодрости. Тем более не контачил настроенный на конкретного служаку подствольник…
А устав, не сразу заметил, точнее услышал обычно крикливых матвиенковых детей. Но ему и тут повезло: сказочнику в жизни без везения никак нельзя или очень трудно — какой-то нервный детина выстрелил в него издалека, но не попал. Хотя, возможно, это сделал дипломат, дирижируя охотой. По идее матвиенки неплохо стреляют, готовятся к охоте задолго до ее начала. Но они тучны телами и черствы душой, поэтому должны собраться кучей — чтобы каждому досталось по куску. Бывает, их подводят нервы — они хоть и показательно вислозады, но в чем-то еще люди.
Однако вскоре после выстрела сказочник услышал то, чего и ожидал — грубые детские крики. Они демонстративно громко переговариваются в цепи по мобилам, зная при этом, что их голоса воспринимаются усталым прохожим пострашнее пуль.
Готовясь к короткому бою или долгой осаде — как сложится, как выкинет судьба, сказочник забрался повыше, в самые камни… и здесь, на огромном валуне, оставленным недавним ледником, чувствуя спиной осторожное сужение смертельного кольца, он вдруг заметил большую серую тень. А заметил, вероятно, лишь только потому, что он — сказочник?
— Ну что, влип, писака? — то ли с юмором, то ли с сарказмом произнесла тень, потянувшись и дрогнув крыльями. — Дела твои плохи.
Это была тень Ангела. А он, не сразу заметив ее, сразу же узнал. Возможно, она только что упала на Землю. А может уже долго жила здесь, на этой планете, в пустынном северном лесу, пугая уже своей тенью, тенью тени, шаманов и науку. И, возможно, ей просто стало скучно и захотелось поболтать, перекинуться парой незамысловатых фраз с кем-нибудь не слишком глупым и не очень прагматичным? Развеять праздную тоску. А может быть и выговориться — почему бы и нет? Поймать взгляд понимания — всего лишь или всего ничего? Все может быть, и тут как раз попался усталый сказочник, с демокрутизатором в руках и с поиском меча в глазах.
— Спаси меня, — чуть отдышавшись, заговорил с ней сказочник, — и ты получишь то, чего не знаешь, но о чем подозреваешь.
— Пули уже летят в тебя, — то ли грустно, то ли равнодушно ответила ему тень, — а ты торгуешься. Нехорошо!
— Спаси меня, останови полеты пуль, и я подарю тебе Город Мертвых! — не сдавался сказочник. — Ты сможешь там жить. Где же еще жить тени, если не в таком городе? Там тебе не будет так одиноко и, быть может, там ты отыщешь тень любви?
— Пули уже летят в тебя.
3. Тень Любви.
…цвет волос любимой.
Девушки: школьницы и недавние выпускницы, экономикой, молодостью и ненавязчивой строгостью Том Клайма, так прижившейся у нас, чуть чопорной и незаметно сдерживающей развязность движений, стройностью, достойной и простой, похожи на не в Париже придуманных парижанок. Но с русской красотой, что гораздо интереснее.
Волосы, в большинстве своем не испорченные вычурностью причесок — частом заблуждении стандартной мысли парикмахера о собственной индивидуальности, на беду или к счастью не знакомы и с красителем. Что за город, этот цвет повсюду! Фирменный знак, отличительная черта женских преобладаний и долгих мужских предпочтений, наследство многих поколений. В толпе привычных местных взглядов обладательницы темно-русых спокойных волн, каре и редких стрижек просто не могут представить, даже заподозрить о той силе тревожного огня, раздуваемого ими в душе случайного прохожего, чужака. В меру фамильярный диалог прохладного майского ветерка и волос… волос цвета волос любимой… легкий и неслышный, отзывается в нем громкими хлопками рвущегося знамени под порывами все еще горячего ветра давно сожженного внутреннего мира. Он видит этот цвет и тонет в однообразии чудес, но за спиною рваный звук не своих усталых крыльев, а движения горячей пустоты жгут глаза изнутри.
Город Мертвых: вокруг люди — как фантомы. Они реальны, вот они: о чем-то болтают друг с другом, куда-то шагают, сушат белье во дворах и плюют на асфальт, но кажется, что стоит прикоснуться к ним — и они расползутся мокрою золой. Воздух, плотный как вода, мешает ходить, сопротивляется, упираясь холодом невидимых локтей в грудь чужака. Им невозможно дышать — однажды отравленный нелюбовью, он застревает в горле и наполняет легкие сырым, тягучим тестом. И в полупустом троллейбусе пришелец чувствует это давление — много места и большие окна полны света, но немногочисленные пассажиры, которым до вошедшего нет никакого дела, лишь только присутствием своим выталкивают его из троллейбуса, города и всего этого нереального и холодного мира.
А на вокзале он купил два жетона, два — на всякий случай. Дома у него их целая коллекция. Каждый раз приезжая в этот город, Город Мертвых — как он про себя его называет, он покупает пару жетонов и долго бродит потом по удивительно знакомым и ненастоящим улицам. Но, в конце концов, все больше и больше замедляя шаг, он подходит к центру той прозрачной мути, что непрерывно давит вязким прессом на пришельца — слабовольного паломника к проклятым лишь только для него одного местам. Скромная хрущевка, и телефон, как Кааба, на стене: небольшая кабинка для головы и плеч из алюминия и стекла — конечная точка для бесполезного хаджа. Сколько же раз он подходил к этому дому и телефону, в разное время и с разных сторон?.. Сердце стучит в диафрагму и память без спроса подсказывает номер, а как хотелось бы его забыть! Он нигде не записан и не нацарапан, и его иногда даже трудно вспомнить и легко обрадоваться, что забыть все-таки можно, но только не здесь. Кажется, число тревоги трафаретом нарисовано на кабинке, отчетливо и ясно.
Жетон вложен, а номер набран, и диск, прощелкав последней цифрой, замер, замерло и сердце, прописавшись где-то в животе. Длинные, длинные гудки — ему повезло, никого нет дома. Но чужак схитрил — он всегда звонит в то время, когда никого не бывает дома, а неиспользованные жетоны, по своему обыкновению, пополнят его коллекцию. Он никогда не берет их в дорогу, зарекаясь каждый раз, что проезжая сквозь этот город, ни за что не подойдет к заветному телефону, но опять покупает жетоны, звонит и слушает, как и сейчас, боясь ответа, длинные гудки.
Но однажды он прокололся. Несколько лет назад, когда мысль, что все еще может быть, еще жила в нем, он не смог себя сдержать. Случилось это то ли ранней весной, то ли поздней осенью, и самолет, упав из звездного неба, коснулся бетона без четверти ноль. Получив сумку с ярлычком и заставляя себя не торопиться, он все же успел на последний аэропортовский автобус и появился в затихающем и засыпающем, но уже тогда мертвом для него, даже больше, чем сейчас, городе. Тонкий слой луж на асфальте и пятна черной земли на газонах начали подмерзать, и чужак, сдав сумку в камеру хранения — поезд только утром и времени спальный вагон, отправился хрустеть ледяными отражениями в неприветливо замерзающий, а когда-то наполненный теплыми ожиданиями и испытующими улыбками ночной город. Редкие машины шуршали мягкой резиной, пятна света глазели сквозь голые деревья, а нагретые ладонью жетоны, равнодушно удивившись глупости нового хозяина, брякнулись к мелочи в карман.
Он и не думал звонить — время позднее и все уже спят, и если он сошел с ума, то не на все сто, но, войдя в темный двор, он вдруг увидел свет. В том самом окне, тот самый, знакомый свет.
В его родном городе, где он свой среди своих, а если среди чужих, то не совсем чужой, есть, как и у каждого нормального человека, несколько неравнодушных мест. В вечерней темноте, случайно попав на неслучайную улицу, взгляд, подчиняясь воспоминанию, безошибочно выбирает в освещенной мозаике многоэтажек знакомое окно. Он знает, что там, за окном, и кто там живет, и где стоит стол, а где телевизор. Помнит запах кухни, и вкус губ и мягкость рук хозяйки, радость встреч и несогласие разлуки, и то, что там его давно не ждут и, наверное, уже не помнят. Но свет этих окон вызывает лишь теплую грусть и добрую улыбку — здесь все не так.
Помнится, когда он, в темноте, словно под гипнозом, шел сквозь ватное время, и льдинки лопались под ногами как елочные игрушки, то казалось, оконные стекла в маленьком дворике вздрагивали в унисон мощному и, как ни странно, точному ритму его надежного сердца. Он подходил, а освещенное окно ее комнаты становилось все больше и больше, надвигалось на него, увеличиваясь с каждым шагом. Еще немного, и оно задавило бы тайного зрителя айвазовскими размерами, пора повернуться и уйти, но… силуэт знакомыми движениями мелькнул в окне.
Она потянулась к занавескам, а может быть к цветочным полкам, сделанным его руками — он не хотел портить хорошие доски, она настояла… Чужак замер, притворяясь захворавшим сфинксом и боясь быть замеченным, прекрасно понимая, что стекла изнутри зеркально черны.
Совершенно не к месту он почему-то вспомнил, что в римские легионы не брали бледных, и догадался, зачем военным так необходимы большие барабаны. Занавески колыхнулись — и силуэт исчез, а он остался оцепеневшим и неподвижным в полночной темноте, перегорая тысячью колючих молний. Видение, совпадение, потрясение… окажись он здесь чуть раньше или позже, и ничего бы не было. Что это, знак или насмешка?
Наконец чувство, мешая сознанию и не желая смириться, а разум усомниться в стратосферной высоте пьедестала, выстроенного им для придуманной им же женщины, толкнули его прочь, но…
Десяток шагов — и телефон на стене, словно омут Мальстрем, водоворот иногда допустимых безволий.
— Алло, — почти сразу же услышал он голос и вздрогнул, казалось, почувствовав ее дыхание у себя на щеке. О, этот голос, его невозможно забыть или перепутать, избавиться, как от надоевшей серьги. Впервые услышав его и поворачиваясь в сторону вопроса, он вдруг ясно понял, что это тот самый, единственный на миллион и не на каждую жизнь выпадающий случай. Опасения, что он увидит ее и не узнает, разбились о красоту ее лица, а ветер серых глаз мгновенно забросил осколки сомнений далеко за орбиту Плутона.
— Привет, это я. Дай, думаю, позвоню. Не слишком поздно?
Пауза, его ожидание брошенной трубки смешалось с ее удивлением и возможной досадой. Тогда, приехав впервые, появившись здесь в четыре утра, он постеснялся будить ее и рассматривал незнакомый и загадочный город сквозь большие вокзальные стекла, покрытые узорами льда, и долго слушал в пустом зале ожидания, как это верно — ожидания, невнятные объявления "железных баб". А когда появился в начале девятого, то сразу же получил втык — она не спала. Но сейчас он навечно незваный гость и от холодных рук его она не взвизгнет.
— Здравствуй. А ты откуда звонишь?
Она знает, что находится на пути его частых путешествий, возможно, догадывается, что иногда он на несколько часов задерживается здесь, понимает, что причина этих чудачеств исключительно в ней, снежной королеве ее родного, южного города. И что она ничем не может ему помочь, а он знает это не хуже нее.
— С автомата. Шел мимо, смотрю — свет горит. Не удержался.
Что ей ответить? А ему-то что надо? К тому времени они не виделись уже два года, вполне достаточный срок для излечения, но, к сожалению, гомеопатия дней оказалась не слишком действенным лекарством. Что делать? Услышав ее голос, он почувствовал, как проснувшиеся зомби-воспоминания стараются перепилить тупыми огурцами его непослушную шею.
— Заходи в гости.
А как хотелось бы, положив трубку, быстрым шагом оказаться перед дверью, пошуметь бодростью в прихожей и потом пить чай на кухне, вдыхая запах старых стен и слушая шум газовой колонки. Вот только… на лице любимой будет наклеена маска с улыбкой врача, поддакивающего не теряющему надежды смертельному больному.
— Честно говоря, в гости мне не очень хочется.
Конечно же, здесь каждый слушает не только себя — нелюбовь не следствие неуважения. По паузам она поняла, что ему трудно, и что беседа с ней — и награда для него, и мучение. Промчавшись встречными курсами желаний прежде любить, а уж потом быть любимыми, ненадолго и непрочно, по касательной соприкоснувшись несовместимыми мирами, они живут теперь на разных полюсах без всякой надежды на сближение. Но все-таки течения жизни часто заносят его сюда, в Город Мертвых, или Мертвый Город — какая разница?
— Подожди минутку, я сейчас выйду.
А для нее здесь все родное — любимый или постылый дворик, пенсионеры на лавочках, зима и лето, цветение каштана, тогдашняя замерзшая слякоть. Они долго бродили по ночному городу, борясь с холодом каждый за себя и смешивая его тяжелые фразы с ее легкой болтовней. Она молодец, а он глупец. Он отпустил ее, терпеливую, под утро — она училась и практика начиналась где-то в восемь тридцать. Его поезд уходил позже, и он, еще раз сдав экзамен на чужака, взглядом проводил ее быструю фигуру до автобуса. А потом уехал и сам, увозя с собой груз чугунных мыслей и доказательств, что с поднятым забралом на ветру легко можно отморозить нос и больше никогда ее не видел. Но и теперь, по прошествии многих лет, он все так же по возможности притормаживает в этом городе, покупает жетоны, ходит по нереальным для него улицам и слушает, как и сейчас, в телефонной трубке длинные гудки.
Но май, и трубка, выключая день открытых забрал и закрытых дверей, вернулась на рычаги. Каштаны, не такие, как в Одессе, но все-таки каштаны, нарядно накрученные пирамидками белых цветов, роняют тонкие лепестки на тротуары. Могучие майские жуки, словно поливальные машины, пыхтя и подчиняясь инстинктам, рисуют в белых россыпях недолговечные дорожки, погибая под ногами прохожих, но все же упорно двигаясь к не ими намеченной цели. Скоро праздник, и ветераны, а их много в этом городе, зримо помолодели, и их честная радость и гордость освещена весенним солнцем. Колхозные дядьки и городские пенсионеры, побрив морщинистые шеи, надев пиджаки с прямоугольниками планок — напоминании об уже забывающихся наградах, своим спокойным достоинством вызывают белую зависть у суетливых окружающих и осознание многоликой суеты — в сравнении с наступающим Днем.
В автобусе, уносящем чужака в другой город, а с недавних пор другое государство, на таможне, выборочно и привычно пробежавшись взглядом по паспортам и лицам, зацепившись за желто-черную полоску ленточки ордена Славы, таможенник с удивлением обнаружил в себе искреннюю предупредительность и внимательность, вежливо удалился, наверное, застеснявшись шевельнувшегося в нем неслужебного благородства и уважения. Зарабатывая на пограничных неудобствах, автобус понес пассажиров — ветеранов, отпускников, челноков и скромного пилигрима прочь из города весенних каштанов и ржавых душещипательных заноз.
Цвет волос любимой…
4. Тень Ангела 1.
Город мертвых? Тень Ангела не сразу, но кажется, приняла этот подарок — город с таким названием, что может быть лучше для нее? Но это, конечно же, не значит, что в этом городе нет солнца — его там полно, и совсем не факт, что в нем нет ветра и застоялся воздух — тот ветер, он все еще жив и до сих пор свеж — разгоняясь по степи, он попадает внутрь, и совершенная неправда, что там нечеткие цвета и сероватые оттенки — тот мир все так же ярок. Но, однако, приходится признать, что со временем тот мир, мир несбывшейся надежды и в нем оставшейся любви, все-таки приобретает черты и загадочность карандашного наброска, незаконченность штриха, нечеткость полутени, не теряя при этом в солнце, ветре, цвете. Это неправильно и не очень понятно, но так и должно быть — иначе не появилась бы идея тени, или ее ощущение — вместо сгоревшей и остывающей мечты, идея штриха, пунктира, не ведущего никуда.
Ну а причем здесь пружинами сжатые патроны, и пули, уже сверлящие осенний воздух? Все очень просто — ведь это книга сновидений, а сновидения, понятно, часто бывают бессвязны.