– Быстрей, быстрей гони! Нарушай, нарушай! Едем!
– Куда? – удивился водитель. – За кем гонимся-то, скажите? Что рожи постные? Очумели все, без резьбы совершенно… Хоть бы кто объяснил. А то кручу, кручу…
– Крути! Знай свое дело… Сейчас.
Власов оглянулся на сидевшего на заднем сиденье оперативника с аппаратурой. Тот, будучи в наушниках, уже включил прибор, лежащий у него на коленях.
На экране прибора высветилась схема Москвы и красная точка на ней…
– На север!..Сухаревка, Склиф, Цветной – туда!
Машина сразу понеслась вдвое быстрее, словно охотничья собака, взявшая след.
– Мы радиомаяк ему впендюрили под бампер… – объяснил Власов водителю. – Уж не уйдет, гад!
Яркое осеннее солнце заливало весь город.
– Давно машину не вел… – сказал Белов с удовольствием.
– Господи, как хорошо!
– Да, все хорошо! Только одно не совсем: солнце в спину.
– Что ж здесь плохого?
– Сзади «Волга» села на хвост. Смотрю на нее назад, в зеркало – слепит.
Впереди уже выплывала серебряная ракета, которая вот уже которое десятилетие все не может взлететь, оторваться от достижений народного хозяйства, слева маячила в небе телевизионная шпилька – Останкино.
– Еще семь минут – и мы на Ярославке… – сказал Белов вслух, добавляя мысленно: «если доедем».
Белов остановился перед самым светофором: красный.
Он попытался снова разглядеть преследовавшую их «Волгу», но снова было плохо видно: та стояла третьей сзади, отделенная от них двумя машинами.
– Эй! – Белов услышал свист вдруг, слева, сбоку. Он посмотрел налево. Рядом с ним стояло такси.
Багажник настежь – шкаф везет, что ль, или холодильник…
– Хе-хе! Художник! – помахал ему таксист Трофимов.
Белов мгновенно опустил стекло, высовываясь.
– Привет!
– Привет…Опять ментов на хвосте катаешь? – Трофимов кивнул назад.
– Да. Мне тоже показалось.
– Не сомневайся. Точно!
– Охо-хох!
– Не плачь! Ща дадут зеленый – ты жми вперед. И побыстрей. Я тебя прикрою.
– Да все равно догонят!
– Это вряд ли.
– Хорошо, если уверен.
– Главное, рви когти. Уяснил тактику?
– Вполне. Попробуем.
Красный потух. Зеленый вспыхнул.
Белов с Трофимовым одновременно газанули и понеслись вперед, как в гонках «Формула-один».
– Вот сволочь… Сволочь… – водитель Власова заерзал нервно.
– Что такое? – спросил его Владислав Львович, но тут же понял. Между Беловым, мчавшимся за сотню километров в час, и ими вклинилось такси.
Такси шло, разухабисто виляя задом…
Багажник у такси был распахнут – как пасть у крокодила.
В багажнике стояло, прихваченное веревками, огромное трюмо. Ему под стать, огромный солнечный зайчик – метр на метр – бил прямо в рожу, ослеплял.
Казалось, что в глаза бьет ярчайший солнечный прожектор, хаотически, подло мигая.
– Я ничего не вижу! – закричал водитель.
– Куда?! Куда черт тебя вынес?!
Их занесло на встречную полосу.
– Убьешь – разжалую!..
В лоб им уже летел автобус Интуриста…
– Куда ты, гад! Выкручивай! Выкручивай! Слепой!
– Слепой, – согласился водитель. – Не вижу ни хера. Все правильно.
– Все!!! Убил нас, отъездился! Конец…