– Есть.
– Кто? – спросил Власов.
– Вы. И он вот. – Сашка указал на Калачева.
– Паясничаете?
– Отнюдь, – терпенье Сашки лопнуло, он не смог сдержаться: – Вы ж спросили про чужих? Я, господа – художник. А вы, господа – менты! Вы не родня мне. Вы чужие!
– Да? Что ж так? – накаляясь, спросил Власов.
– А так: я взяток не беру. В отличие от ментов. В квартиры к людям не вторгаюсь. И «Шипром» я, признаться, не душусь.
– Позволите квартиру осмотреть? – вмешался Калачев, кивая Власову – ша, дескать, избегай дискуссий.
– А почему бы нет? Приперлись – валяйте!
Кухня. Свинарник. Воз посуды в мойке. Ведро помойное набитое – гора. А это выход на балкон – из кухни.
Балкон. О боже! Тысяча пустых бутылок. Банки, тюбики. Доска какая-то. Клеенка. Две старые покрышки. Скворечник. Мусор – не поймешь чего. Железная коробка, набитая окурками. Никого. Так… Справа, слева, наверху, внизу… Нет ни карнизов, ни пожарных лестниц. С такого балкона можно только улететь. Ладно. Дальше.
Туалет. Свободен. Пуст. Чист. Прекрасно.
Ванная. О господи! Замочено белья три тонны. И кисти, краски, краски, растворители, зубная щетка, лак, олифа. Это что? Неясно. Господи – лак, что ли, так пахнет? Удивительно едкая химия. Под ванной? И собака не уместится. Странные какие инструменты. Даже неясно, для чего такие. Одно лишь ясно: здесь – никого!
Так. Комната. Свят-свят! Как можно жить в такой квартире?! Картины, книги, тряпки! Неубрана кровать! Двухспальная свинарня. На ней гора – подушки, одеяла.
– Здорово живете…
– Не жалуюсь!
– Скажите, все художники такие?
– Свиньи? – подсказал Сашка.
– Неряхи, я хотел сказать.
– Нет, не все. Пожалуй, только я, ну и еще Тренихин Борька. Тот тоже… Мастер.
– Вы знаете Тренихина?
– Кто ж его не знает?
– О господи! – Власов зацепил ногой за телевизор, стоящий на полу и еле-еле успел подхватить на лету сковородку с недоеденной картошкой, увенчивающую метровую стопку книг и журналов, громоздящуюся на телевизоре. – Ох, черт возьми!
– Так я же вам намекнул ненавязчиво, что у меня неубрано. Что чертыхаться теперь? – Сами вперлись! Как раз сегодня собрался разбираться: что в прачечную, что в чистку, что на выкинштейн нах мусорный бокс. – Сашка приподнял засаленную подушку, завершавшую собой пирамиду грязного постельного белья, сваленного грандиозной кучей на постели: – Подушка, вот… В белье копаться будем, господа милиционеры? Нет? – он радушно распахнул шкафы – как платяной, так и стенные. – В одежде тоже можно поискать. Хотите? Или нет желания?
– Да нет, спасибо… – Власов зыркнул все же глазом по внутренностям шкафов.
– Вы извините… – виновато улыбнулся Калачев, однако при этом он не поленился присесть на корточки и глянуть под кровать. Нет, ничего – только россыпь грязных носков, пяток окурков, старый и черный огрызок яблока, сломанный карандаш, грязный пластмассовый стаканчик, облитый чем-то сборник анекдотов, пустой пакет из-под фисташек, расписание электричек Павелецкого вокзала за восемьдесят шестой год, трефовый валет с оборванным углом, ссохшаяся просвирка, три рваных тапочка, обертка жвачки, две кольеретки от шампанского, початый блок презервативов и три уже, очевидно, использованных, надкусанный засохший бутерброд с вареньем, розовый бюстгальтер, сломанный облупленный будильник, десяток плоских, рыжих, до невесомости засохших тараканов: дунь – полетят…
Вздохнув, Калачев встал, распрямился.
Сашка проводил гостей до двери.
– Еще вопросы будут – не стесняйтесь… – он подчеркнул язвительно последние два слова.
И дверь захлопнул. На замок.
– Все. – Сашка вернулся в комнату. – Ушли. Груда подушек, одеял, постельного белья, что на кровати, шевельнулась.
– Ух, душно там! – сказала Лена, вылезая из-под груды. – Сдохнуть можно.
– Да уж – в постели с Николай Сергеевичем не замерзнешь. – Сашка подмигнул ей, указывая на появившегося вслед за ней Белова – тоже из-под вороха одеял, но с совершенно другого края необъятной кровати. – Чего они тебя, Белов, так злободневно ищут?
– Убийство клеят.
– Убийство?! Круто! И кого же ты «убил»?
– А Борьку я «убил». Тренихина.
– За что же ты его?
– Во-первых, зависть. Моцарт и Сальери. Да еще и корысть. Убил и восемь акварелей на вернисаже вывесил – его работы, но как свои.
– А, те-то? Ну, позавчера которые мне показал? И что они – всерьез, что ль?
– Серьезней не бывает.
– Врешь!
– Да если бы…
– Ну, козлы-ы-ы… – Сашка вдруг осекся. – А Борька что – убит? – лицо у Сашки даже изменилось от испуга.
– Да нет. Неясно. Он просто исчез.
– А-а-а… Фу, я даже было испугался! Исчез… Дурдом сплошной: они воров бы лучше ловили бы. Ну, братцы, что? По маленькой? Есть водочка, а есть и коньячок!
– Нет, Саш. Смываться надо. Времени нет.
Таксист кинул нетерпеливый взгляд на часы, достал зубочистку и вставил ее между передними нижними резцами – как еще скоротаешь время ожидания платы за предоставленные транспортные услуги?
– Все понимаю: туда-сюда, одиннадцатый этаж – ладно! Деньги надо найти. Тоже требует времени. Особенно если их нет в помине. Тут только занять. А у кого? А у своих же, у пятнистых. Чужие там, поди, отстреливаются: вряд ли у них перехватишь. У них другая забота: уйти без потерь. Не дадут, хоть на коленях стой. Не до тебя им. Некогда. Свои, пятнистые, там тоже, прикинь, не на блинах – выламывают дверь, стреляют, вяжут. Взаймы не дают. Их тоже можно понять по-человечески. Меня б, допустим, попытались, бы обуть, ну до аванса там, в подобной ситуации – я б тоже ответил бы: не слышу, оглох от стрельбы, прости, друг, но – не слышу я тебя. Пусть. Я это готов понять. Я даже все на самом деле понимаю. Но что не пойму, и не готов понять, – таксист все больше распалялся в монологе, – так это то, почему он решил, что мне можно уже двадцать минут ожиданием яйца крутить и ничего ему, козлу дребанному, за это не будет? Как же тебе не будет? Очень даже будет! Стыдно, может, и не будет, а больно будет обязательно. Прогарантирую моментально! А то вон – выставил ребят – на дурака-то: «мужик не пробегал»? Обосрался я, как же – о-хо-хо – раскрой рот пошире! Щас за базар-то ответишь!
Таксист плюнул, грубо выругался в адрес Белова и вышел из машины.