Увы, меч ваш не попадает в цель. Будто обретя свободу воли, клинок вырывается из вашей руки и прилипает к идолу.
– Это какой-то чертов магнит! – с запозданием понимаете вы, но время безнадежно упущено. Жрец успевает обернуться и скинуть капюшон. Последняя мысль, пришедшая вам в голову:
– Надеюсь, старику удастся выбраться, – и тут наступает темнота…