-- Чтоб оно за нами мчалось, -- подхватываю я.
Все пьют. Может быть не все. На мелки пролили воду из кувшина. Теперь это акварель.
-- В общем, за тех, кто в этих беляшах --, резюмирует Андрюша, откусывая от пирожка с мясной начинкой.
Я смеюсь, чуть ли не до тошноты. Временами мой смех переходит на фальцет, и тогда я тогда я больше визжу, как поросенок. Это продолжается вечность. Пусть даже если она длинной в двадцать секунд.
-- Танцуют все, -- заплетающимся языком изрекает Вовик и нажимает клавишу "PLAY".
Танцуют все. Это tribe dance. Жесткий, бешеный ритм беспредела. 150 ударов в минуту. Двойной человеческий пульс. Жизнь в ускоренном ритме. Свет лампы дает тени на тюлевой занавеске окна. Пляшущие человечки. Кто-то смотрит бесплатный спектакль в доме напротив.
Пол дрожит под ногами. И только прерывистый ритм электронных ударных... Если на Земле еще осталась жизнь, то она в этой квартире.
Много вина.
Когда жизни надоело беситься, накатила ночь.
Спальных мест только два. Нас пять раз по столько. Я лег у окна и тут же заснул. Мне приснился ... мне приснилась зима. Я сижу на балконе в шерстяных кальсонах и белой майке. Грызу черствую горбушку. Посасываю ее пригорелый бок. Во рту горько. И сладко. Немного холодно и на язык падает снег. Крупный, как кукурузные хлопья. Таит и кипит. Пар трется о спину. Эй, пивная, еще парочку ! В ответ смех. Легкий и свежий, как утренняя роса. И обидно знакомый.
-- Слушай, ну а Экш? Кто он? -- шепот.
-- Гомо.
-- Нет.
-- Зоо.
-- Тоже нет. Не подходит.
-- Моно.
В ответ знакомый смех.
-- Точно! Моно! Всегда один и независим... Посмотри на него. Даже когда спит. Серьезный... Смотри! Такое впечатление, что обнимает себя руками.
-- Ага.
Опять тишина. Только внизу, во дворе лает собака.
-- Что-то есть хочется...
-- Консервированной пингвинятины.
-- Чего? Не слышу.
-- Я говорю -- тушку минтая бы сейчас.
-- Кого? Тушку мента?
Смех. Дуэтом. Это Мила и Андрюша.
Я опять забываюсь. Ухожу в сон. Улетаю сквозняком в форточку окна. Там пыль и ужасная сырость. Болтаюсь в взвешенной грязи пока хватает сил. Хочется всплыть и набрать полные легкие чистого воздуха. Отталкиваюсь ногами и возвращаюсь в ночь. У окна.
-- Мил.
-- Что?
-- Хочешь я тебе живот сделаю?
-- Как сделаешь?
Пауза. Темнота краснеет от стыда. Маленькие иголочки тыкаются: "как? как? как?"
-- Ну как все...
-- Нет, Андрюша. Спасибо.
Теперь полная тишина. Разговор иссяк. Песочные часы остановились. Их не кому перевернуть.
Я ложусь на другой бок и пробую заснуть. Меня тошнит. Кто-то недовольно урчит в животе. Голова. Болит. Мозг застыл, затвердел. Можно постучать по нему карандашом.
Все равно пытаюсь заснуть. Мочевой пузырь с баскетбольный мяч.
Встаю и иду в туалет. Нет сил стоять перед унитазом. Сажусь на него. Тут же забываюсь.
Акварель подсохла на кисточке. Окунаю ее в воду. Беру зеленый и рисую степь. Рука дрожит неровным горизонтом. Степь без конца. Не единого дерева. Только трава. Хочется выть от тоски. Лошадь подо мной задремала. Но! Я бью ее шпорами в бока.
Унитаз звякнул, но как-то глухо. Только в пятки ударила боль. Встаю, застегиваю ширинку. От резкого подъема темнеет в глазах. Опираюсь на стену; жду, когда из глаз уйдет коричневая мгла.
Только теперь чувствую, что меня тошнит. Значит отравился спиртным. Хорошо, что спит Мила, а то бы сказала: "Ну вот, опять!"
Выхожу из туалета; меняю его на ванную комнату. Свет не включаю. Это не нужно. Главное - здесь я и моя боль.
Надо освободить желудок. Два пальца в рот... Твикс... Или как там говорит Андрюша... у тебя полный рот и нос кислого "АлыБашлы".
Помогло... Ныряю с семиметровой вышки. За мной ныряет Ниагара. Вода гудит в ушах. Пульс лихорадит за сто. Бум... Давление -камень на груди ... и тяга ... тянут за голову и ноги. В разные стороны. Желудок судорожно дергается в спазмах. Еще. И ЕЩЕ...
Свобода! Глотаю воздух воспаленными губами. Утираю сопли. Умываюсь. Холодная вода успокаивает и растворяет слезы. Делаю несколько быстрых глотков. Теперь в желудке есть новый заряд. Для очистки.
Прыжок повторяю снова и снова.
Наверное, прошел час. Может быть два. Трудно думать. Устал до смерти. Чуть живой. Выхожу из ванной и иду спать. Но застываю перед входом в комнату. Глаза давно привыкли к темноте и это не обман зрения. Мила спит. Андрюша спит... И только его рука вяло копошится под одеялом в области тела спящей королевы смеха. Она спит... Но она согласна, чтобы ее трогали!
Пошло! Почему-то пошло!
Я просто стою и смотрю. Меня не замечают. А я смотрю. Весь разбитый. Помятый в неравном поединке со своим здоровьем. Контуженный и больной. Но с эрегирующим членом.