Кончилось ли? - спрашивал я себя, возобновляя путь. Ответ был ясен, поэтому двигался я, стараясь держаться поближе к деревьям и, по возможности, не попадать на освещенные участки. Охота на льва принимала поистине традиционные формы. Ночная засада, шприц с транквилизатором, разве что приманки не хватало. Эх вы, горе-охотники, где же приманка?.. По пути рассмотрел изъятые у метиса деньги. Это были местные деньги, а пачка была заклеена бумажной лентой с печатью. Печать была цветной: рисунок в виде подсолнечника, центр которого украшен буквами "ЕС". Иначе говоря, упаковка мало походила на банковскую. Потом я рассмотрел видеошар. Голографические символы Венеры и Марса... так, так, усмехнулся я. Опознавательный знак, которым обычно клеймят произведения легкомысленного содержания. Проще говоря, комиксы из разряда "только для взрослых". Причем, судя по наклейке, прибывшие сюда из Соединенной России: все надписи были на русском языке. (Я испытал короткий укол стыда, поскольку и сам прибыл оттуда же.) Название: "Жертвенный оргазм", издано некой фирмой "Масс-турбо"... в общем, дрянь, откровенная дрянь.
Что касается коробочки-контейнера, то это уже было гораздо интереснее! Разобраться с ней не составило труда, поскольку кто как не я служил в свое время консультантом при лабораториях Дэнди Голдфинча. Я заранее знал, что обнаружу внутри, и не ошибся. Лучевой психоблокатор с управляемым психотическим эффектом. Внешне напоминает игрушку для меломанов: два наушничка, соединенные с крошечным пультиком. На языке наших оперативников - "отвертка" или "бес". Идеальный инструмент для допросов, пробивающий любую гипно- и наркозащиту. Психолучевое средство, не развивающее повышенную толерантность и, по-видимому, совершенно безвредное для подследственного. Помнится, появление у Дэнди опытного образца подозрительно совпало по времени с завершением всех экспертиз по жмури что, кстати, подвело меня к окончательному решению порвать с так называемым служебным долгом, допускающим подобные тайные исследования... Я внимательно осмотрел контейнер. На внутренней стороне крышки имелся цифро-буквенный код, а в специальном гнезде уютно устроился армейский вакцинатор с наклейкой "Седаформ". Седаформ - это отнюдь не вакцина, а транквилизатор, более известный, как "слонобой". И все эти удовольствия, надо полагать, предназначались для меня. Таким образом, леопардовое такси, таившееся в засаде, готово было принять не чье-то там, а именно мое бесчувственное тело. В очередной раз кто-то пожелал задать мне вопросы - на сей раз с помощью лучевой "отвертки"...
Один из ответов я и в самом деле уже имел. Донести бы теперь его до гостиницы.
В приморском городе трудно заблудиться, главное, не потерять направление ветра. Сейчас ветер дул к морю. Где-то гремели трубы и ревели гигафоны - все громче, все ближе. Вероятно, наши с бодрецами пути снова должны были пересечься. Но в целом город был пуст, закрыт шторами и ставнями, запахнут в черную листву деревьев, не работал ни один магазин, ни одно кафе, ибо город спал. Вокруг неожиданно пошли знакомые места; улицы распрямились, тени оформились, романтические воспоминания заполнили вакуум. Семь лет назад ноги уже носили агента Ж. в этих краях - подтверждения возникали на каждом шагу, будоража старческую сентиментальность. Ноги носили, глаза смотрели. А вот и дом, в котором агент Ж. некоторое время скрывался от своих коллег - он самый, вне всяких сомнений! Два этажа, стены из красного кирпича, каштаны... Возле дома, точнее, возле решетчатых ворот, хозяйски опираясь о почтовый ящик, стоял коридорный из "Виты".
Я даже приостановился. Это был он - юный культурист, увлекавшийся Шпенглером и Жиловым. Такого красавца трудно спутать. Меня он якобы не замечал, взгляд его был устремлен к перекрестку, где уже бурлила шумная толпа с ведрами, петардами и духовыми инструментами. Опять случайная встреча? Бог ты мой, как я устал от этих хорошо организованных случайностей, коими щедро был обставлен весь мой нескончаемый день. Ау, невидимые режиссеры, вам изменяет чувство вкуса! Я окликнул парня:
- Изучаем жизнь приматов, дружок?
Он увидел меня и обрадовался:
- Вам тоже эти кретины спать не дают?
- Отчего же кретины? - сказал я. - Люди выражают свое отношение, не знаю, правда, к чему. Их право.
- Перебудить весь квартал - большого ума не надо, - сказал он запальчиво.
- Отчего же квартал, - возразил я. - Может, их планы на весь мир распространяются. Неспроста же они атаковали "Узел Мировых Линий", я сам это видел.
- А-а, вампиров, - понял коридорный.
- Пардон?
- Ну, гостиницу, которую вампиры содержат, - он коротко глянул на меня. - Вампиры - это просто система оздоровительных клубов, ничего такого. Учат курортников сберегать и умножать энергию. Солнце - первый энергоноситель, Земля - второй, и так далее. Воздух, вода, еда, сон. Смотрят на солнце, ходят по мокрой траве босиком...
- Очень интересно, - вежливо сказал я. - Чем же вам бодрецы мешают? В ваших домах теперь что, нет звукоизоляции? Трехслойной, с памятью на пятьдесят тысяч звуков?
Он пожал плечами:
- Естественный кодекс не рекомендует.
- А когда примут закон о тишине? - светски осведомился я. Он с готовностью засмеялся, и я понял, что мне удалось пошутить.
Мальчик держал себя несколько иначе, чем в отеле, что объяснялось, по-видимому, сменой обстановки. Там он был на боевом посту, в броне и каске, там он играл во взрослого, а здесь ощутимо помолодел. Легкая рубашка на голое тело, завязанная узлом на груди, бермуды, мокасины, подтянутый мускулистый живот, устрашающих размеров плечи, и плюс щекастая голова, набитая всякой умной всячиной. Мальчик был мне, черт возьми, симпатичен. Очень не хотелось думать о нем плохо, поэтому я спросил напрямик:
- Что ты тут делаешь?
- Что, что! Живу я тут, - сказал он кокетливо, показав незаурядное знание русского фольклора. И снова засмеялся. - Вы меня так и не вспомнили?
Я посмотрел на красный кирпич за его спиной. Что-то шевельнулось в моей памяти.
- Моя фамилия Некрос, - помог он мне. - Вы с моей матерью раньше дружили.
- Арно! - воскликнул я. - Сын Смарагды Некрос!
Симпатия превратилась в нежность.
- Арно, - сказал я. - Дружок, как я рад.
- Вы в отель? - басовито спросил он, расправив плечи. - Разрешите вас проводить?
Некоторое время я размышлял, можно ли считать меня безопасным попутчиком. И в особенности - собеседником. Лепестки желтых лилий, настоянные на крови Кони Вардас, стучали мне в сердце.
- Я все равно завтра свободен, - поспешно добавил Арно.
Сомнения проступили на моем лице, но мальчик посмотрел на меня с такой надеждой, что язык не повернулся отказать ему, ведь он, возможно, все последние годы ждал эту нашу встречу, ведь он так и не решился в гостинице попросить меня о чем-то... Мы постояли на Средней Парковой, пережидая шествие, а потом двинулись дальше, через перекресток, вдоль решетки Райских Кущ, к центру города.
Кто они такие, поинтересовался я, махнув рукой в сторону исчезнувших бодрецов, что за зуб у них на Мировые Линии? Они - это никто, был решительный ответ. Те, у кого не получилось, и этим все сказано. Пытаются бросить вызов, то ли всем нам, то ли Господу Богу. Секта Неспящих официальное название. Именно "секта", они сами так и говорят про себя, чтобы все знали, мол, нам совсем не стыдно, подотритесь своим стыдом. (Я вспомнил глаза врачихи в тот момент, когда она давала Дрде пощечину, и мысленно покачал головой.) Вот и сейчас - переползают из квартала в квартал, от вампиров к копам, от банкиров к хрусташам. К хрусташам? А к кому же еще! Сломают юным натуралистам энергетику, зальют отравой их "растительный секс". У хрусташей сегодня тайная сходка, у коммунаров хреновых, такая "тайная", что весь город в курсе - где, когда и почем... Все это хорошо и весело, согласился я с Арно, а сам-то ты как? Мать как? (Воспоминания накатили волной и отступили, оставив на лице соленые брызги. Ах, Смарагда... жаркая, сумасшедшая Смарагда...) Оказалось, Арно в этом году закончил колледж и решил летом поработать, как он всегда делает в каникулы, а через месяц планирует подать документы на факультет подземных коммуникаций. Когда выучится, будет проектировать метро. Городу позарез нужно метро, город задыхается без метро. Матери дома нет, она в море, на яхте. Яхтсменкой стала, видной активисткой яхт-клуба. В сорок-то лет! (Ну понятно, едко подумал я. Эта женщина, обожавшая мужчин, как вид, теперь сосредоточила свой зоологический интерес на морских волках... Стоп, Жилов, это мы что, ревнуем? Семь лет назад не ревновали, и теперь - не заставите! Да, был у нас эпизод в биографии - подшитый в архив, пронумерованный и забытый. Вот и нечего пыль поднимать, гармонию нарушать...) А еще мать наконец вышла замуж, работает дизайнером, живет у мужа, так что Арно в доме - полный хозяин. (Еще один несчастный муж, посочувствовал я. Любопытно, как у него с проблемой нарушения гармонии...) А потом я спросил собеседника, что это за эмблема такая: подсолнечник с буквами "Е" и "С" вместо семечек?
Арно странно на меня посмотрел, как будто услышал в вопросе что-то большее, чем прозвучало.
- "Е-эс" - это партия Единого Сна, - ответил он и тактично замолчал, ожидая, о чем этаком я еще спрошу.
И я бы обязательно спросил, если бы мы не вышли на Театральную площадь. Брошенное кибер-такси стояло возле пустых мертвых касс - с раскрытыми дверцами, с погашенным тавро на крыше салона. И мне временно стало не до вопросов, потому что это было то самое такси. Я сразу его опознал. Для кого-то все серийные автомобили на одно лицо, но я не из таких. Я мог ошибаться в людях, в женщинах, в словах - во всем, кроме того, что ездит или летает.
Ни внутри кабины, ни снаружи никого не было, и вообще, мир был удручающе пуст и тих. Пока я обыскивал машину, Арно терпеливо стоял рядом. Он не задавал мне вопросов, он молча ждал. Панель водителя была вскрыта, осквернена опытной рукой - как я и ожидал. Заднее сиденье было заляпано чем-то очень похожим на кровь; я потрогал эту гадость пальцем - в самом деле кровь. Пластик отказывался ее впитывать, и кровавые кляксы еще не успели застыть. Багажное отделение было пустым, и только на коврике под ногами водителя я обнаружил использованную спичечную упаковку. Вероятно, здесь курили. Не те ли, кому понадобилось устроить засаду ничего не подозревающему прохожему? Оторвали последнюю спичку и бездумно выпустили мусор из пальцев, а потом, когда пришло время уносить ноги, забыли про такую мелочь... На спичечной упаковке имелась красивая реклама. Солнце освещало золотыми лучами надпись, выложенную из огромных камней: "Семь пещер". Другая надпись, набранная обычным шрифтом, гласила: "Как вернуть Прошлое? Прийти к нам!" Я показал упаковку Арно:
- Знаешь, что это такое?
- Семь пещер, - прочитал он. - Фирма, торгующая антиквариатом. Довольно крупная.
- Где это находится, тоже знаешь?
- Само собой, - ответил он напряженным голосом. - На площади Красной Звезды.
- А не прогуляться ли нам туда? - предложил я. - Или для тебя это далеко?
- Идемте, - сказал Арно и мужественно кивнул стриженой головой.
Опять он ни о чем меня не спросил. Похоже, на парня можно было положиться. Вот так дети и вырастают в героев, подумал я растроганно, а мы все про учебу с ними, а мы все копим советы, как им надо жить, и готовим для них будущее, которое они делают себе сами...
ГЛАВА ДЕСЯТАЯ
Единственное, что может развлечь двух героев, шагающих по спящему городу, это умные разговоры о том о сем.
Как писатель может не верить в Бога, риторически вопрошал собеседник, словно сговорившись с давешней ведьмочкой. Когда один творец отказывает другому в существовании - это нечестно и даже глупо. Нонсенс. Зачем тогда вообще писать? Но самое странное, что те же люди, которые на словах НЕ верят в Бога, отчего-то пытаются найти Ему заменителя! Раз за разом они вводят в свои книги что-нибудь сверхчеловеческое, соревнуясь друг с другом в изобретательности. Литературным примерам несть числа. С какой целью это делается? ("Может, писатели понимают, что вульгарный атеизм давно не в моде? - предположил я, перебирая в памяти написанные собой страницы. Конъюнктуру общественных заблуждений, дружок, настоящий творец должен чувствовать спинным мозгом".) Конъюнктура? Ха-ха. Этак мы и законченных дьяволопоклонников причислим к лику конъюнктурщиков! Тех, которые создают Евангелие от Сатаны, кокетливо назвав своего хозяина каким-нибудь мудреным именем вроде Воланда, чтобы нормальную публику не отпугнуть... ("Булгакова не тронь, - осадил я дерзкого юнца. - Не нам судить о его вере".) А кому судить, вдруг рассердился Арно. Вы знаете, что, к примеру, та чудесная мазь, с помощью которой нравственно чистая Маргарита научилась летать, изготавливалась из костей некрещеных младенцев? Булгаков не мог этого не знать, он же всерьез изучал демонологию! Самое возмутительное, что все ваши эстетствующие интеллектуалы, расплодившиеся в великой России и гордо называющие себя интеллигенцией, до сих пор изучают жизнь Иисуса не по святым писаниям, а по Булгакову. И это несмотря на столь сильный запах серы, который источает его роман... ("Враг рода человеческого хохочет над твоими нелепыми обвинениями, дружок, вместе со мной...") Священных коров вы резать боитесь, засмеялся в ответ юный наглец. Тогда вернемся к теме. Почему писатели, старательно поддерживающие репутацию материалистов, всё лепят и лепят идолов, вознося их над придуманными мирами? Разгадка проста. Вовсе не неверие будоражит их души, а другое чувство - ненависть...
Как же нужно ненавидеть Его, чтобы выдавать свою ненависть за неверие!
Вот один писатель выводит аршинными буквами, мол, нет подлости, которую люди не совершили бы во имя Бога, забыв добавить, что точно так же нет подлости, которую не совершили бы во имя безбожия. Фанатизм - это проблема психологии, а не теологии. Вот другой писатель ("Знал ведь его фамилию, но забыл", - сокрушенно сказал Арно) оповещает мир, что Длань Господня бьет только нравственных людей, делая праведников несчастными, а безнравственные, все как один, живут себе припеваючи ("Вячеславин, его пунктик", - подсказал я), хотя подбор примеров, показывающих, что у нравственных людей жизнь якобы не складывается, всегда будет тенденциозен, а с другой стороны, найдется ровно столько же примеров того, что злодеи наказаны еще при жизни. И вообще, если праведник чувствует себя несчастным - какой же он праведник?.. Ну да Бог им всем судья. Незаурядные люди, гордость вашей хваленой литературы, дружно выпрыгивают из штанов, чтобы доплюнуть до Неба. Зачем, если НЕ ВЕРЯТ? Если бы не верили, писали бы о Земле. Значит, все-таки верят. В кого? Ответ: в Плохого Бога... Как это по человечески - без устали повторять, что ты не веришь в Его существование, но при этом тратить столько фантазии и труда, чтобы доказывать из книги в книгу, какой Он плохой и как ужасен Его промысел. В увлекательной и доступной форме, чтобы тиражи побольше. Популяризация ненависти. Лучше бы они и вправду не верили, не пачкали души нормальным людям...
- Ну ты, брат, загнул, - восхитился я. - Надо бы тебя с нашими старичками познакомить, а то чего я один за всех отдуваюсь.
- С теми, кто состоит в террористической организации "Свистать всех наверх"? - сразу спросил он.