— А рейдерам плевать на завтрашний день. К тому же рабыни рожают исправно. Но среди тех, кто живет "как все" расклад именно таков: дарить девочке оружие — нонсенс. Бессмысленное расточительство. Она все равно выйдет замуж, едва начнутся менструации, и будет рожать, пока сможет.
— Или пока не умрет родами.
— Или пока не убьют вместе с поселением. Специально не будут — женщин мало — но пуля особо не разбирает, кто под нее подвернется.
Да, женщин мало. Добрая треть рожениц не переживает первых родов, об этом даже я наслышана. И стимпаки тут не помогут, а квалифицированный врач есть далеко не везде, да и стоит дорого. Как-то под руку мне попалась книжка, автор которой пытался сконструировать общество, обычаи которого сложились при раскладе "одна женщина на десяток мужчин". С его точки зрения выходило, что при таком раскладе "выбирает дама". Сдается мне, тот автор слишком хорошо думал о человечестве. От того, что вещь редка и драгоценна, больше прав у нее не станет. До тех пор, пока не возьмет в руки оружие и не начнет жить так, как считает нужным. Но беременная или кормящая — не самый хороший воитель.
— Мда, этот мир воистину прекрасен.
— Другого-то нет.
— И то правда. За это надо выпить.
— Твое здоровье.
— Спасибо. При такой жизни оно мне понадобится. Я вдруг вспомнила, что именно это, слово в слово сказал недавно отец и поспешно уткнулась лицом в колени, подтянув их к груди. Дэн понял, подвинулся ближе.
— Все так плохо?
— Все еще хуже. — Всхлипнула я. Поспешно вытерла слезы.
— Слушай, не строй из себя девку с лужеными яйцами. Плачь, пока можешь. Я видел людей, которые уже не могли… это страшно. И не хотел бы увидеть в таком состоянии тебя. Что случилось?
Я снова уткнулась носом в колени и начал рассказывать.
Хорошо что он не стал даже пытаться обнять или еще как-то прикоснуться. Не знаю почему, но принятые среди людей способы утешения на мне работают совершенно в обратную сторону — истерика превращается в неконтролируемую а когда ее удается, наконец обуздать — с гораздо большим трудом, нежели в одиночестве — приходит стыд, потому что рыдать при людях — неприлично. Наверное, Дэн понял — впрочем, трудно не понять, когда человек съеживается в комок и отползает в угол кровати, не поднимая глаз? Рассказывать вообще было тяжело — странно, я никогда не жаловалась на активный словарный запас, а тут вдруг отчаянно не хватало слов — но и остановиться не получалось, потому что не рассказать было еще труднее.
Он молча слушал, изредка вкладывая мне в руку стакан, который я выпивала одним махом, не чувствуя вкуса. В обычном состоянии я сейчас была бы пьяна едва ли не в стельку — да, наверное, так и было, не зря же шумело в голове, но сейчас я почти не чувствовала хмеля, только тело стало легким и как будто ненужным, а память осталась. И я говорила и говорила медленно и натужно подбирая слова, хотя давно пора бы было остановиться — что тут рассказывать, и без того все понятно.
Слова закончились вместе со слезами, и еще какое-то время мы сидели молча. Потом я почувствовала в ладони очередной стакан, замахнула, закашлялась.
— Кажется, хватит. Прости, мне следовало бы быть более сдержанной.
Он усмехнулся:
— Я не знаю людей, способных быть "более сдержанными" при подобном раскладе. Особенно с учетом того, что создал этот расклад родной отец.
— Он хотел как лучше.
— Наверное. Помнишь, на что годны благие намерения? И, боюсь, в его представления о благе не твои, ни даже его собственные интересы не входили.
— Не надо так.
— Ну да, о мертвых либо хорошо, либо ничего. — Дэн помолчал. — Все-таки я скажу, и ты будешь в своем праве, послав куда подальше… Если превратить собственного ребенка в орудие для достижения какой-то там великой цели называется родительской любовью, то я рад, что не знал ее.
Я не ответила. Совсем недавно я полагала так же. Сейчас же казалось, что я променяла бы все на свете хотя бы за ту видимость любви, что у меня была.
— Знаешь, что самое мерзкое? Что я плачу не о нем… точнее, не только о нем, но и о том, что отец был единственным человеком, который меня любил.
— Не единственным.
Я подняла голову, встретилась с ним взглядом.
— Дэн, прости… я не знаю, что на это ответить.
— Тшш… — он коснулся пальцем моих губ. — Не говори ничего. Я слишком много выпил и сболтнул лишнее.
Он отвернулся, чтобы снова налить нам обоим.
— Отец Клиффорд говорит — продолжил шериф как ни в чем не бывало. — Что наша скорбь по умершим на самом деле лишь сожаление о самих себе — как мы теперь будем обходиться без тех, кто ушел. И если бы мы были совершенно лишены эгоизма, то радовались бы о них, потому что скорби этого мира ушедших уже не касаются.
Я рассмеялась, получилось не очень:
— Боюсь, радоваться я сейчас не способна.
— Ну да. Ты ведь не воплощение святости.
— Упаси Господи.
— Я тоже так думаю. — Шериф поднялся. — Ложись-ка ты спать. Пить, пожалуй, хватит, а утро и вправду мудренее вечера. Завтра будет чуть легче.
— Дэн…
Он развернулся, вопросительно глядя на меня.
— Останься. — Я смущенно улыбнулась. — Толку с меня сейчас немного, это верно, но… Побудь со мной. Пожалуйста.
Остаться наедине с собой казалось невыносимым. Да, я привыкла справляться сама, но сейчас почему-то не получалось. Совсем.
Дэн кивнул, молча сел рядом. Я взобралась к нему на колени, уткнувшись носом куда-то между шеей и плечом. И так и заснула.
Проснувшись посреди ночи я обнаружила, что лежу уж без одежды, под одеялом, а Харкнесс сидит за столом, опустив голову на скрещенные руки.
— Дэн. — Тихонько окликнула я.
Он вскинулся, резко развернулся. Расслабился:
— Прости. Не сообразил спросонья.
— Дэн, в этой кровати хватит места двоим.
Он улыбнулся краешком губ:
— У меня нет меча, чтобы положить его между… Или за него сойдет винтовка?
— Рыцари без страха и упрека меня пугают.