Весь следующий день я занимался шитьём. Превращал спортивный костюм советского производства в костюм ниндзя.
Тот костюм, что поменьше подогнал под себя, чтобы он облегал тело и не стеснял при этом движений. А из того, который мне велик, стал ваять остальные прибамбасы. Отрезав штанину, сшил себе шапочку с прорезями для глаз и рта. Ткань ползёт. Трикотаж советский, будь он неладен. Приходится обмётывать вручную каждое новое отверстие. Но получилось вроде бы неплохо. Конечно, зеркала нет, но, натянув на голову собственноручно сделанную шапочку в стиле «ОМОН», понимаю, что норм. Глаза видят. Рот дышит. А лица не видно. Фантомас, блин, местного разлива.
Резиновые перчатки великоваты. Приходится привязывать их, чтобы не слетали. Но я ими не планирую пользоваться постоянно, а лишь там, где есть возможность оставить свои пальчики. На ноги я придумал одевать чешки, а чтобы они не слетали, привязываю их полосками ткани, по типу обмоток, солдат из прошлого… можно и в кедах, но… Кеды всё же оставляют следы. А чешки — лишь невнятное пятно. И, кстати, попробовал в своих обмотках и чешках влезть в сапоги, оставленные мне на память от неизвестного солдата. Получилось. Теперь можно идти по лесу в сапогах, а потом двигаться налегке в чешках-обмотках. Сапоги были сорокового размера. Да мелковат был солдатик.
Я ещё и примерил его форму, раз уж заняться больше нечем. Подогнал и её под себя. Но так, чтобы форму можно было одевать сверху на костюм ниндзя… Что может быть более незаметно в лесу около воинской части, чем солдатик. Правда солдатик из меня мелковатый получается. Но кто там в темноте разберёт. А днём я не планировал рассекать в армейском прикиде.
Из лоскутов ткани отрезанных от формы… лишние оказались при подгонке на мой размер, я сшил себе что-то типа подсумков для нужных вещей (нож, спички, фонарик…). Обшил их сверху тёмной тканью от спортивного костюма. Так же замаскировал и солдатский ремень на который надел эти подсумки. Ведь когда я буду в костюме ниндзя, у меня не будет карманов. А без ножа куда же я пойду… Так что ремень превратился в некую поясную разгрузку тёмного цвета, под стиль костюма и шапочки. Осталось дождаться зелёной листвы, и можно идти на дело.
Да. Скоро сказка сказывается, да не скоро дело делается… Рассказ о моём рукоделии был недолгим. Но на самом деле пока я колол свои пальцы иголкой, развлекаясь с шитьём, прошло целых три дня. Я прерывался лишь затем, чтобы поесть, поспать, да выбежать наружу по нужде. Но когда у меня осталась одна последняя свечка, а на оставшейся горбушке хлеба появился пенициллин, я понял, что пора и в город сходить. Тем более. Что от консервов тоже ничего не осталось. И завтрак туриста, и шпроты, как я не растягивал, кончились.
Одевшись по-городскому, взяв с собой пустой рюкзак, я собрался на прогулку до Шуи. Все свои вещи, кроме посуды, я спрятал в нычки. Армейскую форму и костюм ниндзя — в левую нишу, а всё остальное справа. Документы и основную часть денег, я спрятал в третью нычку. Сделал специальную щель под потолком. Всё было плотно завёрнуто в кусок, отрезанный от прорезиненного ОЗК. Собрав все пустые консервные банки, кроме той, что работала подсвечником, я связал весь мусор в одну из портянок и покинул свое временное жилище…
Так что шёл я налегке, с пустотою в рюкзаке.
Денег с собой много не брал. Цены я уже знаю. Два червонца вполне обеспечат мои продовольственные потребности.
В рюкзаке моём было не совсем пусто. Там звякали накопленные мною несколько пустых бутылок из-под лимонада и минералки. Сдам их в магазине. Я видел. Там принимают со двора.
Банки я бросил в кустах не доходя до дороги пару метров. Теперь не понятно, то ли их из машины выбросили. То ли прохожий какой…
Шуя не изменилась ни на йоту с момента моего прошлого посещения. Тихое место. Тихий городок. Тут годами может ничего не меняться. Похоже, что и в магазине лежат на прилавках те же банки с соками и консервы с рыбами.
Сдав бутылки и получив за них небольшую кучку мелочи, зашёл снова в знакомый магазин. Консервы, плавленые сырки, сыр и колбаса. Буханку хлеба потом по дороге прихвачу. Лимонада снова нет в продаже. Может сразу взять банку с соком? Беру.
Всё умещается в рюкзаке. Иду дальше. Вот и булочная. Беру хлеб и пару булочек. Одну сразу отщипываю. Свежая… Вкусно. Выйдя из хлебного, свернул в ближайший дворик. Сел на лавочку, ем булку. Никого не трогаю…
Вот я одного не понимаю: У меня что, на спине трафарет сзади? С крупной надписью яркими буквами: «Жертва!»
Сижу. Никого не трогаю. Поглощаю калорийную булочку. Рядом на лавочке рюкзак с банкой яблочного сока и продуктами дней на несколько….
— Эй! Пацан! Ты откуда такой нарисовался?
Всё как обычно. Трое не слишком взрослых парня. На вид, так примерно, лет пятнадцать, ну может и шестнадцать… Но судя по гонору — это целая мафия, гроза района, местные короли.
Драться неохота. Оцениваю свои шансы на мирный исход. Могут слегка побить… Не хочу. К тому же, я сижу на лавочке. Сижу культурно, не на спинке, а как положено. А они стоят напротив. Окружили типа. И подрываться с лавочки неудобно. Неудобно для старта. Сидя, не очень-то повоюешь. Надо встать. Но как?
Так. Спрогнозируем развитие событий… Что дальше? Могут отобрать рюкзак с продуктами. Это не смертельно. Но… Не хочу. Денег на кармане: Червонец с мелочью. Отдать? Тоже не хочу. Но может это остудит их пыл и они отвяжутся от меня?
— Парни! А в чём проблема?
— Это у тебя проблема! Ты откуда?
— Я не местный. Здесь проездом. Вот сейчас булочку дохаваю, и дальше пойду.
— А поделиться с пацанами не хочешь?
— Тебе дать вторую булочку?
Тут в разговор вписывается второй, с уродливым шрамом на лице. Похоже, что ему «розочкой» морду распахали. Видел я такие шрамы. Только разбитая бутылка может так красиво на лице сделать такой абстрактный шрам:
— Ты чё, гонишь, мелкий? Деньги давай!
— Какие деньги? — ухмыляюсь в лицо парнишке, что наклонился ко мне.
Меня хватают «за грудки» и поднимают с лавочки, ставя вертикально…
Спасибо! Спасибо, что помогли подняться.
Коленом в пах. Руки, держащие меня, разжались. Резко бью в солнышко и отпихиваю от себя.
Минус один.
На меня замахивается другой, который до меня докопался первым.
Медленно. Как медленно двигается нападающий. Или это я стал быстрее?
Подныриваю под руку, снизу вверх пробиваю в челюсть. С хриплым «хык», ещё один валится на землю.
Минус два.
Резко оборачиваюсь к третьему… Не успеваю…. Мне прилетает кулаком в лицо. Спотыкаюсь через кого-то из упавших. Лечу на землю. Перекатываюсь. Снова на ногах.
Первый зашевелился. Второй лежит в отключке. Ну а третий летит на меня. Успеваю захватить его руку, подставить плечо и перекинуть через себя. Он шмякается на землю. Руку на излом. Ногой пробиваю в голову.
Минус три.
Поворачиваюсь к остальным. Снова поле боя за мной. Куча едва шевелящихся полутрупов…
Но… Появились новые участники событий. В знакомой серой форме. Менты. Как не вовремя… Эй, а где раньше была наша доблестная милиция, когда меня эти гопники пытались ограбить?
Теперь вот они, родимые. Стоят и смотрят на меня…
Ну а теперь как всегда… Два извечных русских вопроса: «Что делать?» и «Кто виноват?»
Виноват скорее всего я. Потому что не местный. Побил хороших местных мальчиков. И вообще… Ты кто такой, мальчик? Что ты тут делаешь? Откуда приехал?
В принципе, почти те же вопросы, что и эти задавали. Только теперь люди в форме, могут и проблемы создать… Что же делать?
Но тут усатый мент в звании сержанта решил мне «помочь». Без замаха он заехал мне кулаком под дых. Меня согнуло пополам, а потом ещё и стошнило свежесъеденной булочкой прямо на милицейские сапоги. В результате чего, я получил ещё и оплеуху в лицо. Меня отшвырнуло на лавочку. Я сильно ударился спиной. Что-то хрустнуло. Боль пронзила спину. А сознание услужливо меня покинуло.
Как будто сквозь туман до меня доносились какие-то слова…
— Ту, о*уел? Ты на кой пацана у*бал?
— Да, он, *ля, моего Гришку, *ля, ногой, *ля…
— Этот мелкий?
— Да, *ля…
— Ты его не убил?
- *уй его знает, *ля…
— Смотри! Кровь…
- *ля…
— Вызывай скорую!
— Сам вызывай! А я Гришку с его… этими… дружками… домой…
— Ты уже достал со своим Гришкой. Он у тебя сядет, когда-нибудь. Ведь это они втроём на пацана напали. Но не по зубам он им оказался…
— Да я… *ля, этого пацана, *ля…
— Ничего ты ему не сделаешь, понял, сержант!
— Понял, *ля…
— Не *ля, а товарищ капитан. Понял? Убирай своего! Быстро! В последний раз прикрою тебя… и твоего…
А дальше куда-то в сторону, наверное, в рацию: «Город! Седьмой на связи. Драка. Скорую по адресу…»
Я то уплывал куда-то, то снова выныривал… меня опять куда-то тащили, крутили, переворачивали, раздевали… запахло больницей.
— Инга!
— Я здесь.
— Где мы?
— А ты не знаешь?…
— Я отключился. Что со мной.
— Ну, ни фига себе. То есть ты отключился, а я нет. Но я не могла ничего делать. я только смотрела. Да и то… одним глазком.
— Где мы?
— В больнице.
— Что с нами?
— Тебя об лавку спиной приложило. Банка с соком в рюкзаке разбилась. Стёкла в спину…
— Шо? Опять?
— Да, не… Только слегка по рёбрам. Даже зашивать не стали. Заклеили чем-то. Теперь лежим на животе…
— А чего так холодно? Откуда дует?
— Оттуда… Ты голая лежишь, кверху *опой.
— Ты тоже…
— Да. Они уже переписали в бумаге. Сначала нас написали: Неизвестный. Мальчик. На вид примерно 13 лет.
— А теперь?
— Зачеркнули «мальчик» исправили на «девочка»…
— Ясно. А голова-то кружится. Крепко меня тот сержант приложил. Я пожалуй… посплю…
Снова туман. Накатило. Вырубило. И снова… темнота…