- Пиво. - Демид блаженно закатил глаза. - Здесь хорошее пиво, милая. Оно австрийское. И свежее. Не какое-нибудь пастеризованное, из банок.
- Чего хорошего в пиве? - Лека скривила физиономию, словно проглотила пилюлю. - Горькое оно. Нет, вот бывает такое темное пиво, оно хоть вкусное. "Бархатное", что ли?
- Не-а! - Демид снова отхлебнул из кружки и зажмурился от удовольствия. - Настоящее пиво - оно светлое, прозрачное, легкое. Это - как квинтэссенция хорошего настроения.
- Странно, правда, Дем? - Лека покачивала свою чашку, глядя, как темные окружности сбегаются и разбегаются в густой жидкости. - Ты - и пиво... Никогда бы не подумала.
- Я не люблю водку, - пояснил Демид, - Она дурманит голову, но легче от нее не становится. Вино? В нем я тоже разочаровался. А вот пиво - люблю! Во всяком случае, любил в своей прошлой жизни. Пока не случилось все ЭТО. Ты знаешь, Лека, я так соскучился по своему прежнему, нормальному существованию! И решил, что если немедленно не сорвусь и не отведаю пивка, то сойду с ума. Хочешь, я поведаю тебе сокровенное свое желание? Когда все ЭТО кончится, я буду выпивать каждый день по кружке пива. Вот здесь, в этом ресторанчике. Или дома - у меня в холодильнике будет стоять десять, нет, двадцать сортов пива. Или просто по пути с работы я буду подходить к ларьку, стоять в очереди среди шоферов и небритых мужиков и с дрожью в руках получать свою пол-литровую банку, воняющую воблой, с разведенным "Жигулевским", в которое добавили стирального порошка для крепости...
- Чувак, ты просто поэт! - Толстый бородач, оказывается, уже минуту стоял рядом, уставившись на Демида маленькими мутными глазками. - Нет, это ты клево сказал. Значит, "стирального порошка для крепости"? - Он покачнулся и оперся на спинку стула здоровенной лапой. На тыльной стороне его кисти красовалась цветная татуировка - голая девчонка сидела на огромной черепахе, широко расставив ноги. Вместо глаз у черепахи были фары, из которых выходили пучки желтого света. Все это обрамляла английская надпись готическим шрифтом, исполненная с таким количеством орфографических ошибок, что Лека не смогла ее перевести. - Клeво, правда? - Толстый дыхнул Леке в лицо густым перегаром. - На мне таких картинок - как в Третьяковской галерее. Даже на жопе есть. Посмотреть не хочешь?
- Черепаха - символ супружеской неверности у китайцев, - задумчиво изрек Дема, изучая пиво в кружке. - Соответствует европейскому рогоносцу. Изображение черепахи считалось крайне неприличным для мужчин. Так что, парнишка, в Китай тебе с этой кичевой мазней лучше не ездить. Не поймут.
- Че-во? - Байкер хлопал глазками, пытаясь понять, достаточно ли сильно его оскорбили, чтобы ввязаться в драку с этим неприятным типом. Слушай, женщина. Твой мен, наверное, слишком ученый. У него, наверное, и мозги есть? - За соседним столом одобрительно захохотали. - Токо, знаешь, он скучный какой-то. Поехали с нами, мотанемся? У нас Тайгер сегодня вечеринку забабахает. Знаешь, крутняк какой! У него хата забубённая - три этажа, бассейн там, все при деле. Отпад! Ты не бойся нас, мы мирные!
- Не езди с ним, Лека. - Демид снова влез в разговор. - Далеко не укатишь. У него тарахтелка сегодня колеса откинет.
- Ты!!! Доцент хренов! - Толстый грохнул кулаком по столу, приятель его вскочил с места. В воздухе запахло скандалом. - Тебе слов не давали! Ну-ка, выйдем поговорим. Об Китае.
- Тише, тише, дядя! - Демид медленно повернул голову и уставился на бородача блеклым взглядом. - Морду набить мне успеешь. А вот о Китае поговорим. А ну-ка, скажи, у тебя "байк" какой?
- "Лайнинг"! - Бородач гордо выпятил грудь. - Охрененная тачка! Ты, чувак, такую и в голубых мечтах не видел. Сто пятьдесят жмет - как на месте стоит!
- Вот-вот. - В глазах Демы появилась печаль. - Жалко мне этого парня, ей-богу. "Лайнинг SG 750 F". Он же "Чанг-Янг". Китайская модель. Довольно дешевая, хотя и сделанная под фирму. И крайне ненадежная! Зря ты продал свой "Урал", парень. Мотоцикл, конечно, был не престижный, но верный и простой. А на этом "Лайнинге" шваркнешься ты в канаву, и полетит душа твоя на тот свет. Мой совет - продай его, и побыстрее.
- Нет, вы слышали?! - Бородач растерянно обернулся к своим друзьям, словно Демид выворошил на свет Божий тайны, не подлежащие разглашению. - Ну и козел, чего буровит-то? Да ты бы хоть понимал чего в технике!.. Там новье все, все с Японии!
- Да ладно... - Дема усмехнулся. - С Японии там только наклейки. Думаешь, обляпал свою тачку с головы до ног финтифлюшками, она и повезет тебя, как "Ямаха"? Ты что позавчера делал? Подшипник из передней ступицы выпрессовывал?
- А ты откуда знаешь?.. - Уши толстяка вспыхнули рубиновым огнем, голова втянулась в плечи. Лека ни черта не понимала в этой технической галиматье, но, судя по всему, Демид угодил в самое больное место. - Ну да. И что с того?
- А скажу тебе что! Дело даже не в том, что ступица в твоем якобы новом "байке" полетела через месяц. И не в том, что ты, дурень, сунул туда подшипник от "Явы", хотя тебя предупреждали, что они не сопрягаются. А дело в том, что ты - жмот! Тебе же Рыжий предлагал хорошую выколотку? Нет, денег ему, видите ли, жалко - решил сэкономить! Чем ты выпрессовывал подшипник старой монтажкой? А в результате разбил посадочное гнездо и перекосил все к чертовой матери! Тебя и так уже мотает из стороны в сторону - на шоссе не умещаешься! А не будешь слушать умных людей, точно тебе говорю - поймаешь столб, и станет на свете одним идиотом меньше.
Лека засмеялась. По части любой техники переспорить Дика было невозможно. Собственно говоря, настоящим технарем он не был - образования не имел. Просто он относился ко всем этим машинам, мотоциклам и прочей механике как к живым существам. Иногда он признавался Леке, что его паранормальные способности в отношении "механических существ" простираются дальше, чем в отношении созданий одушевленных. Демид, человек прагматичный, извлекал из этого немалую выгоду. Со всех концов города, да и из далеких мест, тянулись к нему владельцы закашлявших, захромавших, дымящих и изувеченных машин. Автомобили, подлежащие осмотру, собирались на платной стоянке неподалеку от Деминого дома. Демид называл себя просто "диагностом". Он вылезал утром на площадку в запачканной телогрейке и медленно двигался вдоль ряда машин. Он выслушивал стетоскопом двигатели, ощупывал привода и подвески черными от масла руками, залезал под капот с головой, пытаясь открутить вожделенную гайку или достать щупом оборванный провод. Но все это было чистейшей воды бутафорией - Дема честно отрабатывал свой хлеб, создавая видимость тщательного осмотра. На самом деле он знал причины неисправности сразу - стоило ему только подойти к машине и нежно погладить ее рукой, как больного ребенка. Демид не боялся отпугнуть клиентуру. Он прекрасно знал, что клиенты у него будут всегда - пока существуют на свете машины и пока они ломаются. Но он знал человеческую психологию, да и просто не хотел пугать людей своими ненормальными способностями. Повозившись с машиной минут пять, Демид называл источник неисправности. Он не ошибался никогда.
"Затормаживается неравномерно? Вправо уводит? Говоришь, тормоза смотрел? Тормоза тут ни при чем. У тебя правый сайлент-блок полетел. Втулки друг об дружку трутся. Меняй, меняй, не жмоться, а то всю резину сотрешь".
"У тебя что? Бензин жрет? Нет, карбюратор регулировать без толку. Свечи смени. Ну и что, что фирма "Бош"? На бошевских свечах четырнадцать тысяч полагается ездить, а ты уже на шестьдесят накрутил. Дел-то на копейки!"
"Геннадий Николаевич, вынужден вас огорчить. Коробка передач полетела полностью. На вашем "форде-гранаде" коробка автоматическая. Я же предупреждал вас - если буксируете дальше чем на двадцать километров, вывешивайте задние колеса! А вы проехались восемьдесят, да еще с большой скоростью. Ставьте новую КПП. Эту реанимировать бесполезно. Знаю, знаю, ну что же тут поделать! Россия - не Америка. Привет сынишке".
Брал с клиентов Демид немного, но денег хватало - час работы в день приносил Деме две месячные зарплаты преподавателя университета. В лотерею Демид больше не выигрывал - счел это занятие слишком небезопасным.
- ... Слышь, приятель! - Второй мотоциклист оттеснил плечом ошалевшего толстяка и придвинулся к Демиду. - А про мою тачку что скажешь? Может, там тоже чего не в порядке?
- Ничего, - бросил Демид и снова уставился в кружку. - Катайся пока. Да, вот еще! Тут тебе из Риги "BMW R80R" предлагают. Не бери. Мотоцикл этот убит насмерть. Металлолом.
Байкеры удалились за свой столик. Вид у них был ошарашенный - словно они воочию увидели мотоциклетного Мессию, сошедшего с небес на землю. Шуму от них стало еще больше - толстяк что-то орал, оправдываясь и показывая пальцем на Демида, а приятель наседал на него, пытаясь схватить за грудки. Девицы скисли и хихикать перестали.
- Слушай, - негромко сказала Лека. - Они меня уже достали! Давай выкинем их отсюда или сами уйдем. У меня уже башка трещит.
- Подожди. - Глаза Демида стали неожиданно ясными. - Представление еще не началось. Все это - только прелюдия. Сейчас сюда придут трое молодых людей, тогда и начнется самое интересное. Они этим мотоциклистам рога пообломают. Только вряд ли это доставит тебе удовольствие.
Дверь открылась, и в кафе вошли трое, впустив за собой холод. Дверь за ними захлопнулась, но холод остался. Он исходил от этих людей - молчаливых, одетых в черную одежду. Потому что это были трое из АРДО.
"АРДО" - белые угловатые буквы на красном фоне. Нашивки украшали рукава парней. Лека уже знала: АРДО сокращенно означает "Армия Добра". И ничего хорошего это не предвещало.
В городе многие люди носили военизированную форму. Милиция, ОМОН, инкассаторы, таможенники, всякие там охранники. Они бывали хорошими и плохими, грустными и веселыми, злыми и добрыми. Молодые люди из АРДО были все одинаковыми. Улыбка никогда не появлялась на их лицах, и это придавало им всем одинаковый, заторможенный и даже металлический оттенок. Они были серьезны, вежливы, подтянуты, они выполняли какую-то свою миссию, но Лека очень сомневалась, что это можно было назвать Добром. Какое же может быть Добро, если люди не улыбаются? Единственный, ктo улыбался много и ласково, был отец Ираклий, духовный лидер Армии Добра. Теперь он появлялся на экране все чаще, и каждый раз в компании высокопоставленных лиц. Похоже, что идеи, которые он проповедовал, находили в их сердцах если не горячий отклик, то хотя бы безусловное одобрение. Ну в какой цивилизованной стране разрешили бы свободно расхаживать по улицам молодчикам из полувоенной религиозной секты, да еще и вооруженным? Конечно, вооружены они были не ахти как милицейскими резиновыми дубинками, да и вели себя в основном смирно присматривали за порядком, что-то вроде ДНД. Многие в городе приветствовали появление АРДО как долгожданное избавление от разгулявшейся преступности. В самом деле, на улицах стало немного спокойнее. Правда, ардовцы боролись пока с правонарушителями относительно безобидными - мелкими воришками, хулиганами подростками, пьяницами. Бомжи, толпами слоняющиеся по вокзалам и подземным переходам, куда-то исчезли. Ираклий, как Кашпировский, гипнотизировал телезрителей взглядом, а перед каждой его проповедью старушки во все голоса рассказывали, какие замечательные ребятишки в АРДО, как они помогли перейти улицу, как починили свет, как спасли от хулиганов, как сдали противного бомжа в милицию... Ну просто Тимур и его команда!
Леку тошнило от этого. Она пыталась теперь выключить телевизор всякий раз, когда Ирокез появлялся на экране и начинал: "Рад видеть вас, братья и сестры мои! Да пребудет с вами благоволение Божие..." Но Демид не давал ей сделать это. Он внимательно вслушивался в каждое слово отца Ираклия, вглядывался в его глаза, изучая, как противника перед боем. Смешно сказать, но Демид всерьез решил, что Ираклий - это новый Табунщик! Вот чудак-то!
Трое солдат АРДО (так они сами себя и называли - "солдаты") расположились за единственным свободным столиком в углу, заказали кофе и молча пили его, не разговаривая друг с другом и пристально разглядывая посетителей. Ребята как ребята - лет по двадцать, вполне симпатичные. Любители пива, притихшие было при появлении ардовцев, снова оживились и перестали обращать на них внимание.
- Лека, знаешь что? - Демид наклонился к девушке и зашептал ей в ухо: - Эти арды - настоящие фашисты! Они еще покажут всем почем фунт лиха!
- Да ладно, Дем! - Лека посмотрела на Демида как на больного, одержимого навязчивой идеей. - Чего ты привязался к ним? Нормальные ребятишки. Играют в справедливость, задурил Ирокез им головы. Фашисты... Скажешь тоже!
- Лека, я серьезно тебе говорю! Посмотри на их лица. Они уже не способны мыслить самостоятельно. Это - зомби. У них в башке не осталось никаких мотиваций, кроме послушания своему фюреру. Прикажи он им - они и убивать станут.
- Отвяжись.
- Люди уже начали погибать... Вьетнамцы... Помнишь, я показывал тебе заметки в газете? Кто-то убивает вьетнамцев на автозаводе. Их убили люди Ирокеза.
Лека вспомнила - действительно, недавно произошло несколько странных убийств. Четверых вьетнамцев забили до смерти. Но ведь вьетов лупили всегда. И до Ираклия, и до АРДО. И не только вьетнамцев, но и всех прочих нерусских. Наверное, Демочка все же перебрал пива с отвычки.
- Ага, понятно! - Лека язвительно улыбнулась. - Попробуем применить дедуктивный метод Шерлока Холмса. Картина вырисовывается жуткая! Злой дух Абаси, вселившись в отца Ираклия, зондирует сны несчастного Демика. Он врывается в эти сны без спроса и видит, что все они нашпигованы косоглазыми китайцами, желтыми, как сливочное масло. А поскольку Ираклий разумом слабоват и не в состоянии отличить китайцев от вьетнамцев, он начинает преследовать бедных маленьких вьетов и убивать их почем зря! Слушай, почему бы нам с тобой не создать Общество Защиты Вьетнамцев? Ты - председатель, а я коммерческий директор...
- ... Если в кране нет воды, значит, выпили арды! - Хриплый рев донесся с соседнего столика. Бородатый мотоциклист, оказывается, перенес огонь своего веселья на мальчиков из АРДО. - Э-эй, соколы Ирокеза! Приветствую вас, дети мои! - Он вскочил и вытянул руку вперед в нацистском приветствии. - Так у вас, что ли, полагается? "Дойчес зольдатен, унтерофицирен, нихт капитулирен..."
Он затянул песенку на немецком языке, отчаянно коверкая слова. Бармен вышел из боковой двери и что-то тихо сказал ребятам из Армии Добра. Один из них кивнул, поднялся и направился к расшумевшемуся байкеру.
- Ты нарушаешь порядок! - Слова ардовца прозвучали в притихшем кафе твердо и отчетливо. - Веди себя спокойно, или я накажу тебя!
- Накажу?! - Бородатый расхохотался. - Попу мне напорешь? Ой, мамочка! Держите меня сто мужиков, мне страшно! Слушай, ты, соплеглот! Клал я с прибором на Ирокеза вашего, и на всех вас, и на тебя лично!
Смачный плевок вылетел изо рта бородатого и шлепнулся на шнурованный высокий ботинок солдата, начищенный до зеркального блеска. Ни один мускул не дрогнул на лице арда. Он спокойно извлек из-за пояса свою дубинку и проверил ее на изгиб, словно прикидывая, достаточно ли она крепка, чтобы с первого раза проломить голову распоясавшегося хулигана.
- Эй, ты, щенок! Ты меня своей палочкой не пугай! - Бородач, покачиваясь, принял боксерскую стойку. Кулаки его выглядели весьма внушительно. - Я таких, как ты...
Ард отправил его в нокаут одним ударом. Бородач не успел и пальцем шевельнуть. Секунду он шатался, выпучив глаза: на лице его, словно проявляясь на фотографии, вспухала багровая полоса. А потом рухнул на стол. Пивные кружки полетели на пол, девчонки с визгом вскочили. Второй байкер с ревом схватил тяжелый дубовый стул и пошел в атаку. Двое солдат, сидевших за столом, молча переглянулись и зашагали на помощь к своему приятелю, на ходу доставая дубинки.
Лека видела такую мясорубку только в кино. Стул, которым пробовал закрываться ошалевший мотоциклист, искрошили в щепки в считанные секунды. Нарушителя спокойствия оглушили, а потом прислонили к стенке вместе со своим толстым приятелем, харкавшим кровью, и начали методично избивать. Дубинки взлетали и опускались с чмокающим звуком. Арды работали, как машины, безжалостно и хладнокровно.
- Палачи! Сволочи! Вы же убьете их! - Одна из девиц повисла на руке солдата. - Звери! - Парень стряхнул ее на пол, как пушинку, а потом - Лека не поверила своим глазам - наклонился и вытянул дубинкой вдоль спины. Черное обтягивающее платье девушки лопнуло. А ард продолжал экзекуцию, как будто перед ним была не беззащитная девушка, а закоренелый преступник десяти пудов весом. Девчонка корчилась на полу вся в крови, закрывая голову руками, от одежды ее остались одни клочки.
- Демид, я так не могу!